3
3
Traducido por kuami
Corregido por Nanis
iempre me he preguntado el aspecto de mis sueños sobre el papel,
enumerarlos. Alguien por ahí sabe, pero no soy yo. Me quito las etiquetas
del sueño de mi piel, teniendo cuidado de no tirar con mucha fuerza para
no arrastrar demasiado por un lado, detrás de mi oreja. La piel es frágil y
siempre está duele al retirar y apartar el disco, especialmente si un mechón de
pelo o dos se ve atrapado en el adhesivo de la etiqueta. Me alegro de que mi
turno haya terminado, y volví a poner el equipo de nuevo en su caja. Es para el
turno de Bram que le tocara esta noche.
No sueño con Xander. Y no sé por qué.
Pero me dormí hasta tarde, y voy a llegar tarde al trabajo si no me doy prisa.
Mientras camino a la cocina, llevando mi ropa de la noche anterior, veo que mi
madre ya ha repartido los alimentos del desayuno. Harina de avena y azúcar
moreno como era de esperar. Comemos por salud y rendimiento, no por el
sabor.
Las fiestas y celebraciones son excepciones. Dado que las calorías se habían
moderado durante toda la semana pasada, la noche en el Banquete podríamos
comer de todo frente a nosotros sin un impacto significativo.
Bram‖me‖ sonríe‖ traviesamente,‖ todavía‖llevando‖ su‖ pijama.‖―Así‖ que‖―dice,‖
empujando‖ una‖ última‖ cucharada‖ de‖ harina‖ de‖ avena‖ en‖ su‖ boca―,‖ ¿te‖ has‖
quedado dormida hasta tarde porque estabas soñando con Xander?
No quiero que él sepa lo cerca que está de la verdad, que a pesar de que no
soñaba con Xander, y lo deseaba.
―No‖ ―digo―,‖ y‖ ¿no‖ deberías‖ estar‖ preocupado‖ por‖ llegar‖ a‖ tiempo‖ a‖ la‖
escuela?‖―Bram‖es bastante joven por lo que todavía tiene que ir a la escuela en
lugar de trabajar los sábados, y si no se va, va a llegar tarde. Una vez más. Yo
espero que él no venga con una nota.
S
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FORO PURPLE ROSE
―Bram‖―dice‖mi‖madre―,‖ ve‖ a‖ quitarte‖ el‖pijama,‖por‖ favor. —Ella dará un
gran suspiro de alivio cuando él vaya a la Escuela Secundaría dónde la hora de
inicio es media hora más tarde.
Cuando Bram camina desgarbado fuera del cuarto, mi madre echa una ojeada
mi vestido y sosteniéndolo dice:
―Parecías‖tan‖hermosa‖la‖noche‖anterior. No me gusta tener que regresarlo.
Ambas echamos una mirada al vestido por un momento. Admiro la manera que
el tejido captura la luz y la refleja, casi como si la luz y la tela fueran seres vivos.
Los dos suspiramos exactamente al mismo tiempo y mi madre se ríe. Me da un
beso en la mejilla.
―Ellos‖enviar{n‖un‖pequeño‖pedazo‖de‖ tela,‖¿recuerdas?‖―dice,‖y‖yo‖asiento.‖
Cada vestido está diseñado con un panel interior que se puede cortarse en
retales, uno para cada chica que lleva el vestido.
Un pedazo, junto con la caja color de plata que contenía mis microtarjeta, serán
los recuerdos de mi Emparejamiento.
Pero aún así. Nunca veré este vestido, mi vestido verde, de nuevo.
Lo supe desde el momento en que lo vi, que lo quería. Cuando hice mi
selección, la mujer del centro de distribución de ropa sonrió después de que
marcara el número setenta y tres en el ordenador.
―Ése‖ era‖ el‖ que‖ tenías‖ m{s‖ probabilidades‖ de‖ elegir‖ ―dijo―.‖ Tus‖ datos‖
personales así lo indicaban, al igual que tu psicología general. Has escogido las
cosas como se hacía en el pasado, y a las chicas les gustaban sus vestidos para
resaltar sus ojos.
Sonreí y observé como ella envió a su asistente a la parte posterior para
recuperar el vestido. Cuando me lo probé, vi que ella tenía razón. El vestido era
para mí. El dobladillo caía perfectamente, la curva en la cintura exactamente la
cantidad correcta. Me volví frente al espejo, admirándome a mí misma.
La mujer me dijo:
―Hasta‖ahora,‖usted‖es‖la‖única‖chica‖que‖lleva‖este‖vestido‖en‖el‖Banquete‖de
Emparejamiento este mes. El vestido más popular es uno de los vestidos de
rosa, el número veinte y dos.
―Bueno‖―le‖dije.‖No‖me‖molesta‖destacar‖un‖poco.‖
Bram reapareció en la puerta, con la ropa arrugada, despeinado. Casi puedo ver
girar la mente de mi madre: ¿Puedes peinar mejor tu pelo y llegar tarde o te
envío cómo estás?
MATCHED ALLY CONDIE
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FORO PURPLE ROSE
Bram tomó la decisión por ella.
―Nos‖vemos‖esta‖noche‖―dice―‖mientras‖salía‖corriendo a toda velocidad por
la puerta.
―No‖ir{‖lo‖ suficientemente‖ r{pido.‖―Mi‖ madre‖mira‖ por‖la‖ ventana‖ hacia‖la‖
parada del Tren Aéreo, donde las pistas se iluminan para indicar que el Tren se
aproxima.
―Él‖puede‖―digo,‖mirando‖como‖Bram‖rompe‖otra‖regla,‖una sobre correr en
público. Casi puedo oír sus pasos golpeando en la acera mientras corre calle
abajo, con la cabeza baja, y su mochila escolar chocando contra su delgada
espalda.
Justo cuando llega a la parada, se ralentiza. Él acaricia su pelo en su lugar y
camina casualmente por las escaleras hacia el Tren. Esperemos que nadie más le
haya visto correr. Un momento después, el Tren Aéreo se aleja seguramente con
Bram dentro.
―Este‖ chico‖ va‖ a‖ acabar‖ conmigo.‖ ―Mi‖ madre‖ suspira―.‖ Debí‖ de‖ haberle‖
levantado antes. Todos dormimos demasiado. Anoche fue una gran noche.
―Lo‖fue‖―estoy‖de‖acuerdo.‖
―Tengo‖que‖coger‖el‖próximo‖Tren‖Aéreo‖a‖la‖ciudad.‖―Mi‖madre‖tira‖su‖bolso‖
sobre‖su‖hombro―.‖¿Qué‖vas‖hacer‖en‖las‖horas‖de‖recreo‖esta‖noche?‖
―Estoy‖segura‖de‖que‖Xander y todo el mundo querrá jugar en el centro juvenil
―le‖digo―.‖Hemos‖visto‖ todas‖las‖exhibiciones,‖y‖la‖música...‖―Me‖encojo‖de‖
hombros.
Mi madre se ríe, completando mi frase:
―Es‖para‖las‖personas‖mayores‖como‖yo.‖
—Y utilizaré la última hora para visitar‖al‖Abuelo.‖―Los‖Oficiales‖no‖permiten‖
a menudo una desviación de las opciones habituales de recreo; pero en la
víspera del Banquete Final de alguien, se recomiendan las visitas y se permite.
Los ojos de mi madre se ablandan:
―A‖él‖le‖va‖encantar‖eso.
―¿Papa‖le‖habló‖al‖abuelo‖sobre‖mi‖Emparejamiento?‖
Mi madre sonríe:
—Tenía previsto pasar con él, camino a su trabajo.
MATCHED ALLY CONDIE
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FORO PURPLE ROSE
―Bueno‖―digo,‖porque‖quiero‖que‖el‖abuelo‖se‖entere‖lo‖m{s‖pronto‖posible.‖
Sé que él ha estado pensando tanto sobre mí y mi Banquete cómo yo he estado
pensando en él y el suyo.
* * *
Después me doy prisa y acabo de comer mi desayuno, voy hasta el Tren con
segundos de sobra para sentarme. Puedo no haber soñado con Xander mientras
dormí, pero puedo soñar despierta con él ahora. Mirando por la ventana y
pensando sobre cómo se veía anoche en su traje, miro los Distritos Municipales
resbalar en mi camino hasta la Ciudad. El verde ha dado paso a la piedra y el
hormigón cuando me doy cuenta de las hojuelas blancas que flotan a través del
cielo.
Todos los demás también, las notan.
―¿Nieve?‖¿En‖junio?‖―pregunta‖una‖mujer‖a‖mí‖lado.‖
―No‖puede‖ser‖―un‖hombre‖murmura‖en‖el‖pasillo.‖
―Pero‖mire‖―dice‖ella.‖
―No‖puede‖ser‖―dice‖el‖hombre‖de‖nuevo.‖La‖gente‖se‖gira,‖nerviosa‖hacia‖las‖
ventanas―.‖Puede‖ser‖que‖algo‖vaya‖mal,‖¿verdad?‖
Efectivamente, pequeñas bocanadas a deriva pasan en su camino hacia el suelo.
Hay algo extraño en esta nieve, pero precisamente no estoy segura de qué. Me
encuentro que contengo una sonrisa cuando veo a todos los rostros
preocupados a mí alrededor. ¿Debería estar preocupada, también? Tal vez. Pero
es tan bonita, tan inesperada y, por el momento, tan inexplicable.
El Tren Aéreo se detiene. Las puertas se abren y unos cuantos pedazos flotan
dentro a la deriva. Cojo uno en mi mano, pero no se funde. El misterio de ello,
sin embargo, se resuelve cuando veo la pequeña semilla marrón en el centro de
la nieve.
―Es‖una‖semilla‖de‖{lamo‖―digo‖a‖todos‖confiadamente―.‖No‖es‖nieve.‖
―Claro‖―dice‖ el‖ hombre,‖ que‖ suena‖ contento‖ de‖ tener‖ una‖ explicación―.‖ La‖
nieve en junio sería típica. Las semillas de álamo no lo son.
―¿Pero‖por‖qué‖hay‖tantos?‖―pregunta‖otra‖mujer,‖todavía‖preocupada.‖
En un momento, tenemos nuestra respuesta. Uno de los nuevos pasajeros
sentados cepilla el blanco de su pelo y su ropa de paisano.
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FORO PURPLE ROSE
―Estamos‖arrancando‖la‖arboleda‖de‖{lamos‖a‖lo‖largo‖del‖río‖―explica―.‖La‖
Sociedad quiere plantar algunos árboles mejores allí.
Todo el mundo tiene su palabra por ello, no saben nada sobre los árboles. Ellos
murmuran acerca de alegrarse de que no sea una señal de otro calentamiento,
agradeciendo la bondad de la Sociedad que tiene las cosas bajo control, como de
costumbre. Pero gracias a mi madre, que no puede dejar de hablar de su trabajo
como vigilante en el Arboretum, sé que la explicación tiene sentido. No se
puede utilizar los árboles de álamo por el fruto o para el combustible. Y sus
semillas son una molestia. Ellas vuelan lejos en cualquier cosa, intentan crecer
por todas partes. Son árboles invasores, según dice mi madre.
Todavía, alberga una afinidad particular por ellas, ya que las semillas, son
pequeñas y tostadas pero están envueltas bellamente, en estos pámpanos
blancos delgados de algodón. Unos pequeños paracaídas recubiertos para
retardar su caída, ayudarles a volar, atrapar el viento y deslizarse en alguna
parte donde poder crecer.
Miro la semilla que descansa en la palma de mi mano. Hay todavía misterio en
él después de todo, en este pequeño núcleo marrón. Y no estoy segura de qué
hacer con él, por lo que lo envuelvo dentro de mi bolsillo al lado de mi envase
de comprimidos.
La nieve casi me recuerda un verso de un poema que estudiamos este año en
Lengua y Literatura: "Detenido en los Bosques en una Tarde Nevada". Es uno
de mis favoritos de todos los Cien Poemas, unos que nuestra Sociedad optó por
conservar, cuando decidieron que nuestra cultura estaba desordenada. Ellos
crearon comisiones para elegir los cien mejores de todo: Cien Canciones, Cien
Pinturas, Cien Historias, Cien Poemas. El resto fue eliminado. Desaparecido
para siempre. Para mejor, dijo Sociedad, y todo el mundo lo creyó porque tenía
sentido. ¿Cómo podemos apreciar algo totalmente, cuándo estamos agobiados
con demasiado?
Mi propia bisabuela fue uno de los historiadores culturales que ayudaron
selecciona los Cien Poemas hace casi setenta años. El abuelo me ha contado la
historia mil veces, cómo su madre tenía que ayudar a decidir qué poema
guardar y cuál perderse para siempre. Ella solía cantar las partes de los poemas
como canciones de cuna. Los susurraba, los cantaba y traté de recordarlos
después de que ella se había ido, dijo él.
Después de que ella se había ido. Mañana, mi abuelo se irá, también.
Cuando dejamos la última de las semillas de álamo atrás, pienso en el poema y
lo mucho que me gusta. Me gustan las palabras profundas, el sueño y la forma
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FORO PURPLE ROSE
en que riman y se repiten, creo que para mí, este poema sería una buena
canción de cuna si escuchas el ritmo en lugar de las palabras. Porque si
escuchas las palabras no te siente descansada: Recorriendo kilómetros antes de
dormir.
* * *
―Es‖una‖especie‖de‖números‖hoy‖―mi‖supervisor,‖Norah,‖me‖dice.‖
Suspiro un poco, pero Norah no responde. Ella examina mi tarjeta y me la
devuelve. No pregunta sobre el Banquete de Emparejamiento, a pesar de que
tiene que saber la actualización de la información de lo que pasó anoche. Pero
eso no es nada nuevo. Norah apenas interactúa conmigo porque soy uno de los
mejores clasificadores. De hecho, ha pasado casi tres meses desde mi último
error que fue la última vez que las dos tuvimos una conversación real.
―Espera‖ ―dice‖ Norah‖ cuando‖ me‖ dirijo‖ hacia‖ mi‖ estación―.‖ Tu‖ tarjeta‖ de‖
análisis indica que es casi la hora de tu prueba de clasificación formal.
Asiento con la cabeza. He estado pensando en esto durante meses, no tanto
como pensaba en mi Banquete de Emparejamiento, pero a menudo. A pesar de
que algunas de estas clases son aburridas, la clasificación te puede llevar a
puesto de trabajo mucho más interesante. Tal vez podría ser supervisor de
Restauración, como mi padre. Cuando tenía mi edad, su actividad de trabajo
era la clasificación de información, también. Y también lo era del abuelo, y por
supuesto de mi bisabuela, quien participó en una de las más grandes
clasificaciones, cuando estaba en el Comité de los Cien.
Las personas que supervisan La Fiesta también empiezan con la clasificación,
pero no estoy interesada en eso. Me gustan las historias y la información de
segunda mano, y no quiero ser responsable de clasificar a las personas reales.
―Asegúrate‖de‖est{‖lista‖―dice‖Norah,‖pero‖ella‖y‖yo‖sabemos‖que‖ya‖lo‖estoy.
* * *
La luz amarilla se inclina a través de las ventanas, cerca de nuestros cubículos
en el centro de clasificación. Lanzo una sombra por los puestos de los otros
obreros cuando paso a través. Nadie mira hacia arriba.
Me deslizo en mi diminuto puesto que es lo suficientemente amplio para una
mesa, una silla y una pantalla de clasificación. Unas delgadas paredes grises se
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FORO PURPLE ROSE
levantan a ambos lados de mí y no puedo ver a nadie más. Somos como las
microtarjetas en la biblioteca de investigación en la Escuela Secundaria, cada
uno de nosotros perfectamente escondido en una ranura. El gobierno tiene
equipos informáticos que pueden hacer las clasificaciones mucho más rápido de
lo que nosotros podemos, por supuesto, pero estamos siendo importantes.
Nunca se sabe cuando la tecnología puede fallar.
Eso es lo que sucedió a la Sociedad anterior a la nuestra. Todo el mundo tenía
tecnología, demasiado de ella, y las consecuencias fueron desastrosas. Ahora,
tenemos tecnología básica que necesitamos, puertos, los lectores, los escribas y
nuestro consumo de información es mucho más específico. Los especialistas en
nutrición no es necesario que sepan del programa de los Trenes Aéreos, por
ejemplo, y los programadores, a su vez, no es necesario que sepan cómo
preparar los alimentos. Esta especialización hace que la gente se sienta
abrumada. No necesitamos entender todo. Y, como la Sociedad nos recuerda,
hay una diferencia entre el conocimiento y tecnología. El conocimiento nunca
nos fallará.
Deslizo mi tarjeta de exploración y comienza la clase. A pesar de que me gustan
la asociación de palabras o el tipo de imagen o frases, soy buena en los
números, también. La pantalla me dice que patrones se supone que debo
encontrar y los números comienzan a desplazarse hacia arriba en la pantalla,
como pequeños soldados blancos sobre un fondo negro que espera para
acribillarme. Toco cada uno y empiezo a ordenarlos, tirándolos a un lado en
cajas diferentes. El golpeteo de los dedos hace un sonido de bajo, suave, casi tan
silenciosos como la nieve que cae.
Y creó una tormenta. Los números vuelan en su lugar como copos impulsados
por el viento.
A medio camino, en el patrón que estamos buscando, cambia. El sistema rastrea
tan pronto nos damos cuenta de los cambios y la rapidez con que adaptamos
nuestras clases. Nunca se sabe cuándo va a suceder un cambio. Dos minutos
más tarde, el patrón cambia de nuevo, y una vez más lo agarró a la primera
línea de números.
No sé cómo, pero siempre anticipo el cambio en el patrón antes de que suceda.
Cuando clasifico, sólo tengo tiempo para pensar sobre lo que veo delante de mí.
Así que en mi pequeño espacio gris, no pienso en Xander. No deseo la
sensación del vestido verde contra mi piel o el sabor del pastel de chocolate en
mi lengua. No pienso en que mi abuelo comerá su última comida mañana
noche en el Banquete Final. No pienso en la nieve de junio u otras cosas que no
puede ser, pero de alguna manera lo son. No me imagino el sol
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FORO PURPLE ROSE
deslumbrándome o a la luna refrescarme o el árbol de arce en nuestro patio
tornándose dorado, verde, rojo. Ya pensaré en todas esas cosas y algunas más,
después. Pero no cuando clasifico.
Puedo ordenar y ordenar y clasificar hasta que no haya datos directamente para
mí. Todo está claro en mi pantalla. Yo soy el que la deja en blanco.
* * *
Cuando monto en el Tren Aéreo de regreso al Distrito Municipal de Mapletree,
las semillas de álamo han desaparecido. Quiero hablarle a mi madre sobre ellas,
pero cuando llego a casa, ella, mi padre y Bram ya se han salido durante sus
horas de ocio. Un mensaje para mí parpadea en el puerto: Te echaremos de menos,
Cassia —parpadea—. Que tengas una buena noche.
Un pitido suena en la cocina, mi comida ha llegado. El recipiente de lámina
cerámica se desliza a través de la ranura de la entrega de alimentos. Lo recojo
rápidamente, al mismo tiempo oigo el sonido del vehículo de comida rodando a
lo largo de su trayectoria detrás de las casas en el Distrito Municipal.
Mi cena está hirviendo cuando la abro. Debemos tener un nuevo director de
personal de nutrición. Antes, la comida estaba siempre tibia cuando llegaba.
Ahora está muy caliente. Como de prisa, quemando mi boca un poco, porque sé
lo que yo quiero hacer con esta rara vez en esta casa casi vacía. Nunca estoy
realmente sola; el puerto zumba en el fondo, haciendo un seguimiento,
vigilando. Pero eso está bien. Lo necesito para lo que voy a hacer. Quiero mirar
las microtarjetas, sin mis padres o Bram mirando por encima del hombro.
Quiero leer más sobre Xander antes de verlo esta noche.
Cuando inserto las microtarjetas, el zumbido adquiere un sonido más decidido.
La pantalla del puerto se ilumina y mi corazón late más rápido con la
expectación, aunque conozco muy bien a Xander. ¿Qué ha decidido la Sociedad
que debo saber de él, de la persona con la voy a pasar la mayor parte de mi
vida?
¿Si sé todo de él como creo que hago, o hay algo que he echado de menos?
―Cassia‖Reyes,‖la‖Sociedad‖se‖complace‖en‖presentar‖a‖tu‖Pareja.
Yo sonrío cuando la cara de Xander aparece en la pantalla del puerto
inmediatamente después del mensaje grabado. Es una buena imagen de él.
Como siempre, su sonrisa se ve brillante y real, sus amables ojos azules. Estudio
su cara de cerca, pretendiendo que nunca he visto esta foto antes; que sólo he
tenido una visión de él una vez, anoche en la Ceremonia. Estudio los planos de
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FORO PURPLE ROSE
su cara, la mirada de sus labios. Es guapo. Nunca me había atrevido a pensar
que él podría ser mi Pareja, claro, pero ahora que ha pasado estoy interesada.
Intrigada. Un poco asustada sobre cómo esto podría cambiar nuestra amistad,
pero principalmente, simplemente feliz.
Alcanzo hasta tocar las palabras de las Directrices del Cortejo en la pantalla
pero antes de hacerlo se oscurece la cara de Xander y luego desaparece. La
pantalla del puerto emite un sonido y la voz dice otra vez:
―Cassia‖Reyes,‖la‖Sociedad‖se‖complace‖en‖presentar‖a‖su‖Pareja.‖
Mi corazón detiene, y no puedo creer lo que veo. Una cara regresa en la vista
del puerto delante de mí.
No es Xander.
Traducido por kuami
Corregido por Nanis
iempre me he preguntado el aspecto de mis sueños sobre el papel,
enumerarlos. Alguien por ahí sabe, pero no soy yo. Me quito las etiquetas
del sueño de mi piel, teniendo cuidado de no tirar con mucha fuerza para
no arrastrar demasiado por un lado, detrás de mi oreja. La piel es frágil y
siempre está duele al retirar y apartar el disco, especialmente si un mechón de
pelo o dos se ve atrapado en el adhesivo de la etiqueta. Me alegro de que mi
turno haya terminado, y volví a poner el equipo de nuevo en su caja. Es para el
turno de Bram que le tocara esta noche.
No sueño con Xander. Y no sé por qué.
Pero me dormí hasta tarde, y voy a llegar tarde al trabajo si no me doy prisa.
Mientras camino a la cocina, llevando mi ropa de la noche anterior, veo que mi
madre ya ha repartido los alimentos del desayuno. Harina de avena y azúcar
moreno como era de esperar. Comemos por salud y rendimiento, no por el
sabor.
Las fiestas y celebraciones son excepciones. Dado que las calorías se habían
moderado durante toda la semana pasada, la noche en el Banquete podríamos
comer de todo frente a nosotros sin un impacto significativo.
Bram‖me‖ sonríe‖ traviesamente,‖ todavía‖llevando‖ su‖ pijama.‖―Así‖ que‖―dice,‖
empujando‖ una‖ última‖ cucharada‖ de‖ harina‖ de‖ avena‖ en‖ su‖ boca―,‖ ¿te‖ has‖
quedado dormida hasta tarde porque estabas soñando con Xander?
No quiero que él sepa lo cerca que está de la verdad, que a pesar de que no
soñaba con Xander, y lo deseaba.
―No‖ ―digo―,‖ y‖ ¿no‖ deberías‖ estar‖ preocupado‖ por‖ llegar‖ a‖ tiempo‖ a‖ la‖
escuela?‖―Bram‖es bastante joven por lo que todavía tiene que ir a la escuela en
lugar de trabajar los sábados, y si no se va, va a llegar tarde. Una vez más. Yo
espero que él no venga con una nota.
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―Bram‖―dice‖mi‖madre―,‖ ve‖ a‖ quitarte‖ el‖pijama,‖por‖ favor. —Ella dará un
gran suspiro de alivio cuando él vaya a la Escuela Secundaría dónde la hora de
inicio es media hora más tarde.
Cuando Bram camina desgarbado fuera del cuarto, mi madre echa una ojeada
mi vestido y sosteniéndolo dice:
―Parecías‖tan‖hermosa‖la‖noche‖anterior. No me gusta tener que regresarlo.
Ambas echamos una mirada al vestido por un momento. Admiro la manera que
el tejido captura la luz y la refleja, casi como si la luz y la tela fueran seres vivos.
Los dos suspiramos exactamente al mismo tiempo y mi madre se ríe. Me da un
beso en la mejilla.
―Ellos‖enviar{n‖un‖pequeño‖pedazo‖de‖ tela,‖¿recuerdas?‖―dice,‖y‖yo‖asiento.‖
Cada vestido está diseñado con un panel interior que se puede cortarse en
retales, uno para cada chica que lleva el vestido.
Un pedazo, junto con la caja color de plata que contenía mis microtarjeta, serán
los recuerdos de mi Emparejamiento.
Pero aún así. Nunca veré este vestido, mi vestido verde, de nuevo.
Lo supe desde el momento en que lo vi, que lo quería. Cuando hice mi
selección, la mujer del centro de distribución de ropa sonrió después de que
marcara el número setenta y tres en el ordenador.
―Ése‖ era‖ el‖ que‖ tenías‖ m{s‖ probabilidades‖ de‖ elegir‖ ―dijo―.‖ Tus‖ datos‖
personales así lo indicaban, al igual que tu psicología general. Has escogido las
cosas como se hacía en el pasado, y a las chicas les gustaban sus vestidos para
resaltar sus ojos.
Sonreí y observé como ella envió a su asistente a la parte posterior para
recuperar el vestido. Cuando me lo probé, vi que ella tenía razón. El vestido era
para mí. El dobladillo caía perfectamente, la curva en la cintura exactamente la
cantidad correcta. Me volví frente al espejo, admirándome a mí misma.
La mujer me dijo:
―Hasta‖ahora,‖usted‖es‖la‖única‖chica‖que‖lleva‖este‖vestido‖en‖el‖Banquete‖de
Emparejamiento este mes. El vestido más popular es uno de los vestidos de
rosa, el número veinte y dos.
―Bueno‖―le‖dije.‖No‖me‖molesta‖destacar‖un‖poco.‖
Bram reapareció en la puerta, con la ropa arrugada, despeinado. Casi puedo ver
girar la mente de mi madre: ¿Puedes peinar mejor tu pelo y llegar tarde o te
envío cómo estás?
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Bram tomó la decisión por ella.
―Nos‖vemos‖esta‖noche‖―dice―‖mientras‖salía‖corriendo a toda velocidad por
la puerta.
―No‖ir{‖lo‖ suficientemente‖ r{pido.‖―Mi‖ madre‖mira‖ por‖la‖ ventana‖ hacia‖la‖
parada del Tren Aéreo, donde las pistas se iluminan para indicar que el Tren se
aproxima.
―Él‖puede‖―digo,‖mirando‖como‖Bram‖rompe‖otra‖regla,‖una sobre correr en
público. Casi puedo oír sus pasos golpeando en la acera mientras corre calle
abajo, con la cabeza baja, y su mochila escolar chocando contra su delgada
espalda.
Justo cuando llega a la parada, se ralentiza. Él acaricia su pelo en su lugar y
camina casualmente por las escaleras hacia el Tren. Esperemos que nadie más le
haya visto correr. Un momento después, el Tren Aéreo se aleja seguramente con
Bram dentro.
―Este‖ chico‖ va‖ a‖ acabar‖ conmigo.‖ ―Mi‖ madre‖ suspira―.‖ Debí‖ de‖ haberle‖
levantado antes. Todos dormimos demasiado. Anoche fue una gran noche.
―Lo‖fue‖―estoy‖de‖acuerdo.‖
―Tengo‖que‖coger‖el‖próximo‖Tren‖Aéreo‖a‖la‖ciudad.‖―Mi‖madre‖tira‖su‖bolso‖
sobre‖su‖hombro―.‖¿Qué‖vas‖hacer‖en‖las‖horas‖de‖recreo‖esta‖noche?‖
―Estoy‖segura‖de‖que‖Xander y todo el mundo querrá jugar en el centro juvenil
―le‖digo―.‖Hemos‖visto‖ todas‖las‖exhibiciones,‖y‖la‖música...‖―Me‖encojo‖de‖
hombros.
Mi madre se ríe, completando mi frase:
―Es‖para‖las‖personas‖mayores‖como‖yo.‖
—Y utilizaré la última hora para visitar‖al‖Abuelo.‖―Los‖Oficiales‖no‖permiten‖
a menudo una desviación de las opciones habituales de recreo; pero en la
víspera del Banquete Final de alguien, se recomiendan las visitas y se permite.
Los ojos de mi madre se ablandan:
―A‖él‖le‖va‖encantar‖eso.
―¿Papa‖le‖habló‖al‖abuelo‖sobre‖mi‖Emparejamiento?‖
Mi madre sonríe:
—Tenía previsto pasar con él, camino a su trabajo.
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―Bueno‖―digo,‖porque‖quiero‖que‖el‖abuelo‖se‖entere‖lo‖m{s‖pronto‖posible.‖
Sé que él ha estado pensando tanto sobre mí y mi Banquete cómo yo he estado
pensando en él y el suyo.
* * *
Después me doy prisa y acabo de comer mi desayuno, voy hasta el Tren con
segundos de sobra para sentarme. Puedo no haber soñado con Xander mientras
dormí, pero puedo soñar despierta con él ahora. Mirando por la ventana y
pensando sobre cómo se veía anoche en su traje, miro los Distritos Municipales
resbalar en mi camino hasta la Ciudad. El verde ha dado paso a la piedra y el
hormigón cuando me doy cuenta de las hojuelas blancas que flotan a través del
cielo.
Todos los demás también, las notan.
―¿Nieve?‖¿En‖junio?‖―pregunta‖una‖mujer‖a‖mí‖lado.‖
―No‖puede‖ser‖―un‖hombre‖murmura‖en‖el‖pasillo.‖
―Pero‖mire‖―dice‖ella.‖
―No‖puede‖ser‖―dice‖el‖hombre‖de‖nuevo.‖La‖gente‖se‖gira,‖nerviosa‖hacia‖las‖
ventanas―.‖Puede‖ser‖que‖algo‖vaya‖mal,‖¿verdad?‖
Efectivamente, pequeñas bocanadas a deriva pasan en su camino hacia el suelo.
Hay algo extraño en esta nieve, pero precisamente no estoy segura de qué. Me
encuentro que contengo una sonrisa cuando veo a todos los rostros
preocupados a mí alrededor. ¿Debería estar preocupada, también? Tal vez. Pero
es tan bonita, tan inesperada y, por el momento, tan inexplicable.
El Tren Aéreo se detiene. Las puertas se abren y unos cuantos pedazos flotan
dentro a la deriva. Cojo uno en mi mano, pero no se funde. El misterio de ello,
sin embargo, se resuelve cuando veo la pequeña semilla marrón en el centro de
la nieve.
―Es‖una‖semilla‖de‖{lamo‖―digo‖a‖todos‖confiadamente―.‖No‖es‖nieve.‖
―Claro‖―dice‖ el‖ hombre,‖ que‖ suena‖ contento‖ de‖ tener‖ una‖ explicación―.‖ La‖
nieve en junio sería típica. Las semillas de álamo no lo son.
―¿Pero‖por‖qué‖hay‖tantos?‖―pregunta‖otra‖mujer,‖todavía‖preocupada.‖
En un momento, tenemos nuestra respuesta. Uno de los nuevos pasajeros
sentados cepilla el blanco de su pelo y su ropa de paisano.
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―Estamos‖arrancando‖la‖arboleda‖de‖{lamos‖a‖lo‖largo‖del‖río‖―explica―.‖La‖
Sociedad quiere plantar algunos árboles mejores allí.
Todo el mundo tiene su palabra por ello, no saben nada sobre los árboles. Ellos
murmuran acerca de alegrarse de que no sea una señal de otro calentamiento,
agradeciendo la bondad de la Sociedad que tiene las cosas bajo control, como de
costumbre. Pero gracias a mi madre, que no puede dejar de hablar de su trabajo
como vigilante en el Arboretum, sé que la explicación tiene sentido. No se
puede utilizar los árboles de álamo por el fruto o para el combustible. Y sus
semillas son una molestia. Ellas vuelan lejos en cualquier cosa, intentan crecer
por todas partes. Son árboles invasores, según dice mi madre.
Todavía, alberga una afinidad particular por ellas, ya que las semillas, son
pequeñas y tostadas pero están envueltas bellamente, en estos pámpanos
blancos delgados de algodón. Unos pequeños paracaídas recubiertos para
retardar su caída, ayudarles a volar, atrapar el viento y deslizarse en alguna
parte donde poder crecer.
Miro la semilla que descansa en la palma de mi mano. Hay todavía misterio en
él después de todo, en este pequeño núcleo marrón. Y no estoy segura de qué
hacer con él, por lo que lo envuelvo dentro de mi bolsillo al lado de mi envase
de comprimidos.
La nieve casi me recuerda un verso de un poema que estudiamos este año en
Lengua y Literatura: "Detenido en los Bosques en una Tarde Nevada". Es uno
de mis favoritos de todos los Cien Poemas, unos que nuestra Sociedad optó por
conservar, cuando decidieron que nuestra cultura estaba desordenada. Ellos
crearon comisiones para elegir los cien mejores de todo: Cien Canciones, Cien
Pinturas, Cien Historias, Cien Poemas. El resto fue eliminado. Desaparecido
para siempre. Para mejor, dijo Sociedad, y todo el mundo lo creyó porque tenía
sentido. ¿Cómo podemos apreciar algo totalmente, cuándo estamos agobiados
con demasiado?
Mi propia bisabuela fue uno de los historiadores culturales que ayudaron
selecciona los Cien Poemas hace casi setenta años. El abuelo me ha contado la
historia mil veces, cómo su madre tenía que ayudar a decidir qué poema
guardar y cuál perderse para siempre. Ella solía cantar las partes de los poemas
como canciones de cuna. Los susurraba, los cantaba y traté de recordarlos
después de que ella se había ido, dijo él.
Después de que ella se había ido. Mañana, mi abuelo se irá, también.
Cuando dejamos la última de las semillas de álamo atrás, pienso en el poema y
lo mucho que me gusta. Me gustan las palabras profundas, el sueño y la forma
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en que riman y se repiten, creo que para mí, este poema sería una buena
canción de cuna si escuchas el ritmo en lugar de las palabras. Porque si
escuchas las palabras no te siente descansada: Recorriendo kilómetros antes de
dormir.
* * *
―Es‖una‖especie‖de‖números‖hoy‖―mi‖supervisor,‖Norah,‖me‖dice.‖
Suspiro un poco, pero Norah no responde. Ella examina mi tarjeta y me la
devuelve. No pregunta sobre el Banquete de Emparejamiento, a pesar de que
tiene que saber la actualización de la información de lo que pasó anoche. Pero
eso no es nada nuevo. Norah apenas interactúa conmigo porque soy uno de los
mejores clasificadores. De hecho, ha pasado casi tres meses desde mi último
error que fue la última vez que las dos tuvimos una conversación real.
―Espera‖ ―dice‖ Norah‖ cuando‖ me‖ dirijo‖ hacia‖ mi‖ estación―.‖ Tu‖ tarjeta‖ de‖
análisis indica que es casi la hora de tu prueba de clasificación formal.
Asiento con la cabeza. He estado pensando en esto durante meses, no tanto
como pensaba en mi Banquete de Emparejamiento, pero a menudo. A pesar de
que algunas de estas clases son aburridas, la clasificación te puede llevar a
puesto de trabajo mucho más interesante. Tal vez podría ser supervisor de
Restauración, como mi padre. Cuando tenía mi edad, su actividad de trabajo
era la clasificación de información, también. Y también lo era del abuelo, y por
supuesto de mi bisabuela, quien participó en una de las más grandes
clasificaciones, cuando estaba en el Comité de los Cien.
Las personas que supervisan La Fiesta también empiezan con la clasificación,
pero no estoy interesada en eso. Me gustan las historias y la información de
segunda mano, y no quiero ser responsable de clasificar a las personas reales.
―Asegúrate‖de‖est{‖lista‖―dice‖Norah,‖pero‖ella‖y‖yo‖sabemos‖que‖ya‖lo‖estoy.
* * *
La luz amarilla se inclina a través de las ventanas, cerca de nuestros cubículos
en el centro de clasificación. Lanzo una sombra por los puestos de los otros
obreros cuando paso a través. Nadie mira hacia arriba.
Me deslizo en mi diminuto puesto que es lo suficientemente amplio para una
mesa, una silla y una pantalla de clasificación. Unas delgadas paredes grises se
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levantan a ambos lados de mí y no puedo ver a nadie más. Somos como las
microtarjetas en la biblioteca de investigación en la Escuela Secundaria, cada
uno de nosotros perfectamente escondido en una ranura. El gobierno tiene
equipos informáticos que pueden hacer las clasificaciones mucho más rápido de
lo que nosotros podemos, por supuesto, pero estamos siendo importantes.
Nunca se sabe cuando la tecnología puede fallar.
Eso es lo que sucedió a la Sociedad anterior a la nuestra. Todo el mundo tenía
tecnología, demasiado de ella, y las consecuencias fueron desastrosas. Ahora,
tenemos tecnología básica que necesitamos, puertos, los lectores, los escribas y
nuestro consumo de información es mucho más específico. Los especialistas en
nutrición no es necesario que sepan del programa de los Trenes Aéreos, por
ejemplo, y los programadores, a su vez, no es necesario que sepan cómo
preparar los alimentos. Esta especialización hace que la gente se sienta
abrumada. No necesitamos entender todo. Y, como la Sociedad nos recuerda,
hay una diferencia entre el conocimiento y tecnología. El conocimiento nunca
nos fallará.
Deslizo mi tarjeta de exploración y comienza la clase. A pesar de que me gustan
la asociación de palabras o el tipo de imagen o frases, soy buena en los
números, también. La pantalla me dice que patrones se supone que debo
encontrar y los números comienzan a desplazarse hacia arriba en la pantalla,
como pequeños soldados blancos sobre un fondo negro que espera para
acribillarme. Toco cada uno y empiezo a ordenarlos, tirándolos a un lado en
cajas diferentes. El golpeteo de los dedos hace un sonido de bajo, suave, casi tan
silenciosos como la nieve que cae.
Y creó una tormenta. Los números vuelan en su lugar como copos impulsados
por el viento.
A medio camino, en el patrón que estamos buscando, cambia. El sistema rastrea
tan pronto nos damos cuenta de los cambios y la rapidez con que adaptamos
nuestras clases. Nunca se sabe cuándo va a suceder un cambio. Dos minutos
más tarde, el patrón cambia de nuevo, y una vez más lo agarró a la primera
línea de números.
No sé cómo, pero siempre anticipo el cambio en el patrón antes de que suceda.
Cuando clasifico, sólo tengo tiempo para pensar sobre lo que veo delante de mí.
Así que en mi pequeño espacio gris, no pienso en Xander. No deseo la
sensación del vestido verde contra mi piel o el sabor del pastel de chocolate en
mi lengua. No pienso en que mi abuelo comerá su última comida mañana
noche en el Banquete Final. No pienso en la nieve de junio u otras cosas que no
puede ser, pero de alguna manera lo son. No me imagino el sol
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deslumbrándome o a la luna refrescarme o el árbol de arce en nuestro patio
tornándose dorado, verde, rojo. Ya pensaré en todas esas cosas y algunas más,
después. Pero no cuando clasifico.
Puedo ordenar y ordenar y clasificar hasta que no haya datos directamente para
mí. Todo está claro en mi pantalla. Yo soy el que la deja en blanco.
* * *
Cuando monto en el Tren Aéreo de regreso al Distrito Municipal de Mapletree,
las semillas de álamo han desaparecido. Quiero hablarle a mi madre sobre ellas,
pero cuando llego a casa, ella, mi padre y Bram ya se han salido durante sus
horas de ocio. Un mensaje para mí parpadea en el puerto: Te echaremos de menos,
Cassia —parpadea—. Que tengas una buena noche.
Un pitido suena en la cocina, mi comida ha llegado. El recipiente de lámina
cerámica se desliza a través de la ranura de la entrega de alimentos. Lo recojo
rápidamente, al mismo tiempo oigo el sonido del vehículo de comida rodando a
lo largo de su trayectoria detrás de las casas en el Distrito Municipal.
Mi cena está hirviendo cuando la abro. Debemos tener un nuevo director de
personal de nutrición. Antes, la comida estaba siempre tibia cuando llegaba.
Ahora está muy caliente. Como de prisa, quemando mi boca un poco, porque sé
lo que yo quiero hacer con esta rara vez en esta casa casi vacía. Nunca estoy
realmente sola; el puerto zumba en el fondo, haciendo un seguimiento,
vigilando. Pero eso está bien. Lo necesito para lo que voy a hacer. Quiero mirar
las microtarjetas, sin mis padres o Bram mirando por encima del hombro.
Quiero leer más sobre Xander antes de verlo esta noche.
Cuando inserto las microtarjetas, el zumbido adquiere un sonido más decidido.
La pantalla del puerto se ilumina y mi corazón late más rápido con la
expectación, aunque conozco muy bien a Xander. ¿Qué ha decidido la Sociedad
que debo saber de él, de la persona con la voy a pasar la mayor parte de mi
vida?
¿Si sé todo de él como creo que hago, o hay algo que he echado de menos?
―Cassia‖Reyes,‖la‖Sociedad‖se‖complace‖en‖presentar‖a‖tu‖Pareja.
Yo sonrío cuando la cara de Xander aparece en la pantalla del puerto
inmediatamente después del mensaje grabado. Es una buena imagen de él.
Como siempre, su sonrisa se ve brillante y real, sus amables ojos azules. Estudio
su cara de cerca, pretendiendo que nunca he visto esta foto antes; que sólo he
tenido una visión de él una vez, anoche en la Ceremonia. Estudio los planos de
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su cara, la mirada de sus labios. Es guapo. Nunca me había atrevido a pensar
que él podría ser mi Pareja, claro, pero ahora que ha pasado estoy interesada.
Intrigada. Un poco asustada sobre cómo esto podría cambiar nuestra amistad,
pero principalmente, simplemente feliz.
Alcanzo hasta tocar las palabras de las Directrices del Cortejo en la pantalla
pero antes de hacerlo se oscurece la cara de Xander y luego desaparece. La
pantalla del puerto emite un sonido y la voz dice otra vez:
―Cassia‖Reyes,‖la‖Sociedad‖se‖complace‖en‖presentar‖a‖su‖Pareja.‖
Mi corazón detiene, y no puedo creer lo que veo. Una cara regresa en la vista
del puerto delante de mí.
No es Xander.
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