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Traducido por *ƸӜƷYosbeƸӜƷ*
Corregido por Anne_Belikov
uestro tiempo juntos se sentía como una tormenta, como el viento salvaje
y la lluvia, como algo demasiado grande para manejar pero demasiado
poderoso para escapar. Sopla a mi alrededor y enreda mi cabello, deja
agua en mi cara, me hace saber que estoy viva, viva, viva. Hay momentos de
calma y pausa como los hay en cada tormenta, y momentos cuando nuestras
palabras caen como un relámpago, al menos para nosotros.
Nos apresuramos a la colina juntos, tocándonos las manos, tocando los árboles.
Hablando. Ky tiene cosas que decirme y yo tengo cosas que decirle y no hay
suficiente tiempo, no suficiente tiempo, nunca suficiente tiempo.
—Hay personas que se llaman a sí mismos Archivistas —dice Ky—. Antes,
cuando el Comité de los Cien había hecho sus selecciones, los Archivistas
sabían que las obras que no eran seleccionadas se convertirían en mercancía.
Así que salvaron algunas de ellas. Los Archiveros tienen puertos ilegales, los
que ellos mismos han construido, para almacenar cosas. Ellos guardaron el
poema de Thomas que te traje.
—No tenía idea —dije, conmovida. Nunca pensé que alguien podría
adelantarse y pensar en salvar algunos de los poemas. ¿El abuelo sabía esto? No
parecía que lo supiera. Nunca les dio sus poemas para guardarlos.
Ky puso su mano en mi brazo. —Cassia. Los Archivistas no son altruistas. Ven
una mercancía y hacen todo lo posible para preservarla. Cualquier persona
puede tenerla si está dispuesto a pagar, pero sus precios son altos. —Se detiene
como si hubiese revelado demasiado, como si este poema le hubiese costado
algo.
—¿Qué cambiaste con ellos? —le pregunté, súbitamente temerosa. Hasta lo que
yo sabía, Ky tenía dos cosas de valor: su artefacto y las palabras del poema: No
te adentres dócilmente. Yo no quiero que abandone el artefacto, su último
vínculo con su familia. Y por alguna razón, el pensamiento de nuestro poema
siendo comercializado me causaba repulsión. Egoístamente, no quiero que
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nadie lo tenga. Me doy cuenta de que no soy mucho mejor que los Oficiales en
este sentido.
—Algo —dijo él, y sus ojos se distrajeron—. No te preocupes por el precio.
—Tu‖artefacto<
—No te preocupes. No negocié eso. Tampoco negocié nuestro poema. Pero
Cassia, si alguna vez lo necesitas, ellos no saben nada sobre el poema. Les
pregunté cuántos escritos de Dylan Thomas tenían y no tenían muchos. El
poema de cumpleaños, y una historia. Eso es todo.
—¿Si alguna vez necesito qué?
—Negociar —dijo cuidadosamente—. Negociar por algo más. Los Archivistas
tienen información, conexiones. Puedes decirles a ellos que es uno de los
poemas que tu abuelo te dio. —Él frunció el ceño—. Aunque probar la
autenticidad puede ser un problema, desde que no tienes los papeles
originales<‖sin‖embargo,‖estoy‖seguro‖de‖que‖ellos‖le‖darían‖algún‖valor.‖
—Estaría muy asustada para negociar con personas como esas —dije, y luego
deseé no haberlo hecho. No quiero que Ky piense que me asusto fácilmente.
—Ellos no son completamente malignos —dijo él—. Estoy tratando de que
entiendas que ellos no son mejores ni peores que nadie. No son mejores o
peores que los Oficiales. Tienes que tener cuidado con los Archivistas de la
misma manera que tienes que tener cuidado con todos los demás.
—¿Dónde los encontraría? —le pregunté, temerosa de su necesidad de hacerme
saber esto. ¿Qué piensa él que va a pasar? ¿Por qué piensa que podría necesitar
saber cómo vender nuestro poema?
—El Museo —me dice él—. Ve al sótano y ponte de pie delante de la exposición
sobre la Historia Gloriosa de la Provincia de Oria. Nadie va allí. Si te quedas el
tiempo suficiente, alguien te preguntará si quieres que te digan más sobre la
historia. Tú dices que sí. Ellos sabrán que deseas contactar con un Archivista.
—¿Cómo sabes esto? —le pregunté, sorprendida otra vez de todas las maneras
que sabe para sobrevivir.
Él sacude su cabeza. —Es mejor si no te digo.
—¿Y qué pasa si alguien va a allí y realmente quiere saber más acerca de la
historia?
Ky se ríe. —Nadie lo hace, Cassia. Nadie quiere saber nada acerca del pasado.
Nos apresuramos, con las manos todavía tocándonos a través de las ramas.
Escucho a Ky tarareando un trozo de una de las Cien Canciones, la que
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escuchamos juntos. —Amo esa —dije, y él asiente con la cabeza—. La mujer que
la canta tiene una hermosa voz.
—Si simplemente fuese real —dice él.
—¿A qué te refieres? —le pregunto.
Él me mira, sorprendido. —Su voz. Ella no es real. Es generada. La voz perfecta.
Como todos los cantantes, en todas las canciones. ¿No sabías eso?
Sacudo la cabeza, incrédula. —Eso no puede ser correcto. Cuando está
cantando, puedo oír su respiración.
—Es parte de eso —dice Ky, sus ojos distantes, recordando algo—. Ellos saben
que nos gusta sentir que las cosas son autenticas. A nosotros nos gusta
escucharlos respirar.
—¿Cómo lo sabes?
—He escuchado a gente real cantar —dice él.
—Yo también en la escuela. Y mi padre me cantaba.
—No —dice él—. Me refiero a cantando, tan alto como puedes. Cada vez que
quisieras. He escuchado a la gente cantar así, pero no aquí. E incluso la voz más
bella del mundo no parecía ni de lejos tan perfecta como la voz en la sala de
música.
Por una fracción de segundo, me lo imaginé en casa en ese paisaje que había
dibujado para mí, escuchando a otros cantar. Ky miraba hacia el sol
parpadeando a través de los árboles por encima de nosotros. Él está midiendo
el tiempo.
Él confiaba más en el sol que en su reloj. Lo había notado. Mientras estaba allí,
protegiéndose los ojos con una mano, otra línea del poema de Thomas me viene
a la mente. Los hombres salvajes, que capturaron el sol al vuelo y lo cantaron,
me hubiese gustado escuchar cantar a Ky.
Ky busca en su bolsillo, y saca mi poema de cumpleaños. —¿Ya te lo sabes bien?
—Sabía lo que estaba diciendo. Era el momento de destruir el poema. Era
peligroso mantenerlo por mucho tiempo.
—Sí —dije—. Pero déjame verlo una vez más. —Lo leí nuevamente y miré hacia
arriba a Ky.
—No es tan triste destruir este — le digo, diciéndole a él y recordándomelo a mí
misma—. Otras personas lo saben. Todavía existe en otro lugar.
Él asiente con la cabeza.
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—¿Quieres que lo lleve a casa y lo incinere? —le pregunto.
—Pensé que podíamos dejarlo aquí —dice él—. Sepultarlo en el suelo.
Me recuerda a la siembra con Xander. Pero este poema no tiene nada que ver
con ello, está apartado, limpio y ordenado, de donde vino. Sabemos el nombre
del autor. No sabemos nada acerca de él, no sabemos qué significa el poema,
qué pensó cuando formaba las palabras, cómo lo escribió. Hace tanto tiempo,
¿los escribas estaban allí? No puedo recordar las Lecciones de Historia de los
Cien. ¿O lo escribió como escribe Ky, con las manos? ¿El poeta sabía lo
afortunado que era, de tener palabras tan hermosas y un lugar para ponerlas y
mantenerlas?
Ky buscó el poema.
—Espera —digo—. No lo enterremos del todo. —Extiendo la mano hacia el
papel y él me lo da, alisándolo sobre mi palma. No hay mucho en el poema, es
pequeño, un verso. Será fácil enterrarlo. Arranco con cuidado la línea que habla
de las aves:
Pájaros y los pájaros de los árboles alados que elevan mi nombre.
Lo rompo más pequeño, más pequeño, hasta que las piezas son pequeñas y
ligeras. Luego las arrojo a la brisa, para dejar que vuelen por un momento. Son
tan pequeñas que no veo donde se ciernen la mayoría, pero una aterriza cerca
de una rama cercana a mí. Sin embargo un verdadero pájaro lo usará como
nido, lo esconderá de todos los demás, mientras yo tengo el otro poema de
Thomas.
Sí conocemos acerca del autor, me doy cuenta mientras Ky y yo enterráramos el
resto del papel. Lo conocemos a través de sus palabras.
Y algún día tendré que compartir los poemas. Lo sé. Y algún día tendré que
decirle a Xander qué está pasando aquí en la colina.
Pero no todavía.
Quemé el poema antes para estar salvo. No puedo hacerlo ahora. Sostengo
apretada la poesía de nuestros momentos juntos, protegiéndolos,
protegiéndonos. Todo de nosotros.
—Háblame de tu Banquete de Parejas —dice Ky en otro momento.
¿Él quiere que le cuente sobre Xander?
—No acerca de Xander —dice, leyendo mi mente y sonriendo con esa sonrisa
que amo. Incluso ahora, cuando él sonríe más seguido, todavía estoy ávida de
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ella. A veces, alcanzo y toco sus labios con la mano cuando lo hace. Lo hago
ahora, siento que se mueven cuando él dice—. Acerca de ti.
—Estaba‖nerviosa,‖emocionada<‖—me detengo.
—¿En qué pensabas?
Deseaba poder decirle que pensaba en él, pero le mentí una vez y no quería
hacerlo de nuevo. Y además, no estaba pensando en Xander tampoco.
—Pensé en los ángeles —digo.
—¿Ángeles?
—Tú sabes. Los de las viejas historias. Como pueden volar hasta el cielo.
—¿Crees que alguien crea en ellos ahora? —pregunta.
—No lo sé. No. ¿Tú crees?
—Yo creo en ti —dice, su voz baja y casi reverente—. Eso es la mayor fe que yo
nunca pensé tener.
Nos movemos rápido a través de los arboles. Siento más que debemos estar
llegando a la cima de la colina.
Finalmente, nuestro trabajo se llevará a cabo y esta vez habrá terminado. No se
tarda mucho más en recorrer la primera parte de la colina, todo está ceñido y
bien marcado y sabemos hacia dónde vamos, al menos inicialmente. Pero aún
hay territorio inexplorado. Todavía hay cosas por descubrir. Por eso estoy
agradecida. Estoy tan agradecida que me gustaría creer en los ángeles para que
yo pudiera expresar mi gratitud a alguien o algo.
—Cuéntame más —dice Ky.
—Usé un vestido verde.
—Verde —dice él, viéndome—. Nunca te he visto en verde.
—Nunca me ves en nada que no sea marrón o blanco —le digo—. Vestido de
civil marrón. Traje de baño negro. —Me sonrojo.
—Voy a retractarme de lo que dije —dice después, mientras el silbato resonaba
—. Te he visto en verde. Te veo en verde todos los días, aquí en los arboles.
Al día siguiente, le pregunto. —¿Puedes decirme por qué lloraste en la
exhibición ese día?
—¿Me viste?
Asiento con la cabeza.
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—No pude evitarlo —Su mirada es distante, dura ahora—. Yo no sabía que
había material de archivo así. Pudo haber sido mi pueblo. Definitivamente fue
una de las provincias periféricas.
—Espera. —Pienso en la gente, sombras oscuras corriendo—. Estás diciendo
que‖eso‖fue<
—Real —terminó él—. Sí. Esos no eran actores. No era un escenario. Eso pasa
en las Provincias Periféricas. Cuando me fui, estaba pasando más y más.
Oh no.
El silbato sonará pronto, puedo decirlo. Él lo sabe también. Pero lo alcanzo y me
mantengo aquí en el bosque donde los árboles nos envuelven y los cantos de los
pájaros cubren nuestras voces. La totalidad de la colina es cómplice de nuestro
abrazo.
Me alejo primero porque tengo algo que escribir antes de que nuestro tiempo
termine. He estado practicando en el aire pero quiero grabarlo en la tierra.
—Cierra tus ojos —le digo a Ky, y me inclino, su respiración encima de mí
mientras espera—. Ya está —le digo, y él mira lo que he escrito.
Te amo.
Me siento avergonzada, como si fuese un niño lanzándole esas palabras a su
escribiente y ofreciéndosela a un chico en su primer día de escuela para leerla.
Mi escritura es torpe y desordenada y no afable, como la de Ky.
¿Por qué hay cosas más fáciles de escribir que de decir?
Aún así, me siento sin duda valiente y vulnerable al estar allí en el bosque con
palabras que no puedo echar para atrás. Mis primeras palabras escritas, que no
sean nuestros nombres. No es un poema, pero creo que el abuelo lo entendería.
Ky me mira. Por primera vez desde la exhibición, veo lágrimas en sus ojos.
—No tienes que escribir nada en respuesta —le digo, sintiéndome cohibida—.
Sólo quería que lo supieras.
—No quiero escribir nada —me dice. Y luego lo dice, allí justo en la colina, y de
todas las palabras que se han escondido, guardado y atesorado, estas son las
que nunca olvidaré, las más importantes de todas.
—Te amo.
Un rayo. Una vez que ha caído, caliente y blanco, del cielo a la tierra, no hay
vuelta atrás.
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Es el momento. Lo siento, lo sé. Mis ojos en él, los suyos en mí, y los dos
estamos respirando, mirando, cansados de esperar. Ky cierra sus ojos, pero los
míos siguen abiertos. ¿Cómo se sentirá, sus labios en los míos? ¿Cómo un
secreto revelado, una promesa cumplida? Como esa línea en el poema, ¿Una
lluvia de todos mis días, plateada cayendo alrededor de mí, donde el rayo
encontró la tierra?
El silbato suena por debajo de nosotros y el momento se rompe. Estamos a
salvo. Por ahora.
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Traducido por CAROL93
Corregido por Anne_Belikov
os apuramos bajo la colina. Veo flashes blancos entre los árboles y sé que
no son las aves que vimos anteriormente. Esas criaturas blancas no están
hechas para volar. —Oficiales —le digo a Ky y él asiente.
Nos reportamos con el oficial, quien se ve un poco preocupado por los
visitantes que nos esperan. Me pregunto nuevamente cómo terminó él con esta
tarea. Incluso supervisar la asistencia de la gran colina parece una pérdida de
tiempo en una persona de su rango. Mientras me niego a aceptarlo, veo todas
las líneas que la disciplina ha marcado en su casa y me vuelvo a dar cuenta de
que él no es muy joven.
Los oficiales, descubro cuando me acerco, son los que ya he visto antes. Los que
evaluaron mi habilidad de clasificar. La Oficial femenina rubia toma el control
esta vez; aparentemente ésta es su parte de la prueba para administrar.
—Hola Cassia —me dice—. Estamos aquí para llevarte a tu lugar de la prueba
de clasificación. ¿Puedes venir con nosotros ahora? —Ella le echa un rápido
vistazo al Oficial con un toque de respeto en su mirada.
—Continúen —dice el Oficial, mirando a los otros que volvieron de la colina—.
Todos ustedes pueden irse. Nos juntaremos aquí mañana otra vez.
Algunos de los que pasaron me miraron con interés pero sin preocupación;
muchos de nosotros ya esperamos nuestras posiciones de trabajo final y los
Oficiales parecen ser, siempre, parte de ese proceso.
—Vamos a tomar el Tren Aéreo —me dijo la oficial rubia—. La prueba durará
sólo un par de horas. Deberías estar en casa a tiempo para la merienda.
Caminamos a lo largo de la parada del Tren Aéreo, dos Oficiales a mi derecha y
uno a mi izquierda. No hay escapatoria de ellos. No me atrevo a mirar a Ky. Ni
siquiera cuando entramos al tren que él toma en la Ciudad. Cuando él me pasa
caminando,‖su‖“hola”‖suena‖perfecto:‖amistoso,‖despreocupado.‖Él‖continúa‖lo‖
que queda hasta el auto y se sienta al lado de la ventanilla. Nadie observando
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podría convencerse de que él no siente nada de nada por mí. Él casi me
convence a mí.
No tomamos el Tren Aéreo en la parada del hall de la ciudad ni en ninguna otra
parada de la misma. Seguimos. Más y más trabajadores vestidos en azul suben,
riendo y hablando. Uno de ellos le tose en el hombro a Ky y él se ríe. No veo a
ningún otro Oficial o a nadie más llevando ropa de estudiante como yo. Los
cuatro de nosotros nos sentamos en el mar azul, el tren moviéndose y
agitándose como un río corriendo y yo sé que es difícil pelear en contra de un
movimiento tan fuerte como la Sociedad.
Miro atentamente por la ventana y deseo con todo mi corazón que esto no sea lo
que pienso que es. Que no estamos yendo al mismo lugar. Que yo no estaré
clasificando a Ky. ¿Esto es un truco? ¿Nos están mirando? Esa es una pregunta
estúpida, pienso. Por supuesto que nos están mirando.
Enormes y grises edificios se amontonan en esta parte de la ciudad; veo señales
pero el Tren Aéreo va demasiado rápido para que pueda leerlas. Pero está claro
en donde estamos: el distrito industrial.
En frente, veo a Ky parado. Él no necesita alcanzar las manijas que cuelgan del
techo; se mantiene en equilibrio mientras el tren se desliza a la parada. Por un
momento pienso que todo va a estar bien. Los Oficiales y yo seguiremos en
camino, pasaremos estos grises edificios, más allá del aeropuerto y sus pistas de
aterrizaje, y brillantes banderas rojas de tráfico moviéndose en el aire como
barriletes, como los señaladores de la Colina. Seguiremos más allá de la Granja,
donde me harán clasificar nada más importante que unos granos o una oveja.
Entonces los Oficiales se levantan y no tengo otra opción más que seguirlos. No
te desesperes, me digo a mí misma. Mira todos esos edificios. Mira a todos esos
trabajadores. Podrías estar clasificando a cualquiera de ellos. No te apresures a
hacer conclusiones.
Ky no se dio vuelta para comprobar si yo también había bajado. Estudio su
espalda y sus manos para ver si puedo encontrar algo de tensión extendiéndose
en él como la que experimento en mí. Pero sus músculos están relajados y su
paso es confiado incluso cuando camina por el lado del edificio en donde entran
los trabajadores. Muchos de los trabajadores horriblemente vestidos en azul
entran por la misma puerta. Las manos de Ky se pierden en los lados, abiertas.
Vacías.
Mientras Ky desaparece por el edificio, la Oficial rubia me guía hacia el frente, a
una especie de antesala. Los otros oficiales le tendieron mis tarjetas de datos y
ella las colocó debajo de mi oreja, en donde se encuentra mi pulso sobre las
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muñecas, debajo del cuello de mi camisa. Ella es rápida y eficiente con eso,
ahora que estoy siendo monitoreada, trato aún más de relajarme. No quiero
verme inusualmente nerviosa. Respiro profundo y cambio las palabras del
poema. Me digo a mí misma ir gentilmente, sólo por ahora.
—Este es el bloque de distribución de comida de la ciudad —me informa la
Oficial—. Como mencionamos antes, el objetivo de la clasificación de vida real
es ver si puedes clasificar gente de verdad y situaciones dentro de ciertos
parámetros. Queremos ver si puedes ayudar al gobierno a mejorar su
funcionamiento y eficiencia.
—Entiendo —digo aunque no estoy muy segura de ello.
—Entonces empecemos —empuja las puertas para abrirlas y un nuevo Oficial
sale a saludarnos. Él es, aparentemente, el Oficial encargado de este edificio, y
las barras naranjas y amarillas de su remera significan que es el encargado de
uno de los más importantes departamentos de todos, el Departamento de
Nutrición.
—¿Cuántos tienen hoy? —pregunta él, y yo me doy cuenta de que no soy la
única tomando este examen y haciendo estas clasificaciones de la vida real aquí.
El pensamiento me hace relajarme un poco.
—Uno —dice ella—. Pero esta es nuestra mejor calificación.
—Excelente —dice él—. Háganme saber cuando terminen —se aleja, y yo me
quedo mareada por la vista y los olores que me rodean. Y por el calor.
Nos paramos en un espacio vacío, un lugar más grande que el gimnasio de la
escuela secundaria. Esta habitación se ve como una caja de acero: pisos de metal
repletos de tuberías, paredes de concreto pintadas de gris y equipamiento de
acero delimitando los lados y dividiendo la mitad del cuarto en líneas. El vapor
moja y se mueve alrededor de la habitación. Respiraderos en lo alto y a los
lados del edificio están abiertos pero no hay ventanas. Las máquinas, bandejas,
la humeante y caliente agua saliendo de las canillas: todo es gris.
Excepto por los trabajadores azul-oscuro y sus quemadas-rojas manos.
Un silbido se escucha y una nueva oleada de trabajadores entra por la izquierda
mientras los otros salen por la derecha. Sus cuerpos deteriorados, cansados.
Todos ellos limpian sus ojeras, y dejan su trabajo sin mirar atrás.
—Los nuevos trabajadores estuvieron en una sala de esterilización para
remover los contaminantes del exterior —la Oficial me dice a modo de
conversación—. Es ahí en donde recogen sus números y los adhieren en sus
uniformes. Este nuevo turno es el que te toca.
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Ella hace un gesto hacia arriba y noto muchos puntos de vista en la habitación:
pequeñas torres de metal con Oficiales parados en lo alto. Hay tres torres; la del
medio está vacía. —Nosotros vamos a estar ahí arriba.
La sigo por las escaleras de metal, las mismas que tenemos en las estaciones de
Tren Aéreo. Pero estas escaleras terminan en una pequeña plataforma con casi
suficiente espacio para cuatro de nosotros parados. El Oficial de pelo gris
transpira mucho y su cara se ve roja. Mi pelo se pega en la parte de atrás de mi
cuello. Y todo lo que tenemos que hacer es pararnos a ver. No tenemos siquiera
que trabajar.
Yo sabía que el trabajo de Ky era duro pero no tenía ni idea.
Tubos y más tubos de contenido sucio yacían al lado de pequeñas estaciones
con tanques y tubos reciclables. A través de una gran abertura al final del
edificio los sucios utensilios llegan en un interminable río, moviéndose desde
los contenedores reciclables en nuestras residencias y comedores. Los
trabajadores visten guantes protectores pero no puedo ver cómo el plástico o el
látex no se derriten en su piel mientras ellos expulsan el agua caliente de los
contenedores de aluminio. Después ponen el objeto de aluminio limpio en los
tubos de reciclaje.
Continúa y continúa, el firme recorrido del vapor, agua hirviendo y aluminio.
Mi mente amenaza con bloquearse y callarse como cuando me enfrento a una
particularmente difícil clasificación en la pantalla y me siento abrumada. Pero
éstos no son números en una pantalla. Éstas son personas.
Éste es Ky.
Entonces me obligo a mantenerme clara y concentrada. Me esfuerzo a ver esas
encorvadas espaldas y esas manos quemadas y el incansable color plateado a lo
largo de las máquinas.
Uno de los trabajadores levanta su mano y uno de los Oficiales baja de su silla
para hablar con el trabajador. Él le entrega un contenedor de aluminio al oficial,
quien escanea el código de barras de uno de sus lados con su escáner. Después
de un momento, se lleva el contenedor con él y desaparece por una oficina en lo
más alejado de la gran sala. El trabajador está de nuevo trabajando.
La oficial me mira como si ella estuviera esperando algo. —¿Qué piensas? —
pregunta ella.
No estoy segura de lo que ella quiere así que desvío la respuesta. —Por
supuesto, lo más eficiente sería obtener máquinas.
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—Esa no es una opción —dice la Oficial—. La preparación y distribución de la
comida necesita estar bajo el cargo de personal. Personal vivo. Es una regla.
Pero nos gustaría liberar a varios de ellos para otros proyectos y vocaciones.
—No sé cómo hacerlo más efectivo —digo—.‖ Est{‖ la‖ otra‖ respuesta‖ obvia<‖
Hacerlos‖trabajar‖m{s‖horas<‖Pero‖ellos‖se‖ven‖exhaustos‖como‖si<‖—Mi voz
se desvanece, un susurro demasiado bajo como para que importe.
—No te estamos pidiendo que encuentres una solución —el Oficial sonó
entretenido—. Esos que están más arriba que tú se han encargado de eso. Se
van a extender las horas. Las horas de descanso van a desaparecer. Así, parte
del personal va ser dirigido a otra vocación.
Estoy empezando a entender y deseo no haberlo hecho. —Entonces si no
quieren que clasifique las variables en la situación laboral, ustedes quieren
que<
—Elijas las personas —dijo ella.
Me siento enferma.
Ella saca un escáner. —Tienen tres horas para observar. Anota los números de
los trabajadores que crees son los más eficientes, esos que deberían ser enviados
a un proyecto alternativo.
Miro los números en la parte de atrás de las remeras de los trabajadores. Ésta es
como una selección en la pantalla; supuestamente tengo que observar los
patrones más rápidos entre los trabajadores. Ellos quieren ver si mi mente va a
ver automáticamente a los que trabajan más rápidamente. Las computadoras
seguramente podrían hacer este trabajo y probablemente deberían. Pero ahora
ellos quieren ver si yo lo puedo hacer, también.
—Y Cassia —dice la Oficial desde las escaleras de metal. Miro hacia abajo, hacia
ella—. Tu selección importa. Es parte de tu evaluación. Queremos ver si puedes
tomar buenas decisiones cuando sabes que tienen resultados reales.
Ella ve la sorpresa en mi cara, y continúa. Puedo decir que trata de ser amable.
—Es una parte de un grupo de miles de trabajadores, Cassia. No te preocupes,
sólo da lo mejor de ti.
—Pero ¿cuál es el otro proyecto? ¿Van a tener que dejar la ciudad?
La Oficial mira sorprendida. —No podemos responder eso. No es relevante en
la selección.
El Oficial de pelo gris, todavía respirando forzosamente, se da vuelta para mirar
qué es lo que está pasando. Ella le hace un gesto de que está por bajar y me mira
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a mí amablemente: —Los mejores trabajadores, consiguen mejores puestos de
trabajo, Cassia. Eso es todo lo que necesitas saber.
No quiero hacer esto. Por un momento, contemplo la idea de tirar el escáner
dentro de uno de los lavaderos, dejando que se hunda.
¿Qué haría Ky si él fuera el que está parado aquí?
No tiro el escáner. Tomo profundos respiros. Transpiración baja por mi espalda
y una parte de mi pelo cae en mis ojos. Empujo el pelo hacia atrás con una de
mis manos y enderezo mis hombros para mirar a los trabajadores. Mis ojos
viajan de un lado al otro. Trato de no mirar caras, sólo números. Busco
movimientos rápidos y movimientos lentos. Empiezo a seleccionar.
La parte más molesta de la entera experiencia es que soy muy, muy buena
haciéndolo. Una vez que me digo que debo hacer lo que Ky haría, no miro para
atrás. Terminado el proceso de selección, observo la velocidad y los
movimientos, busco la capacidad de hacer un gran esfuerzo sin sentirse
cansado. Veo los lentos, los más tranquilos que hacen más de lo que podrías
imaginar. Veo los rápidos y eficientes que son los mejores. Veo los que casi no
pueden seguir. Veo sus manos rojas moviéndose en el vapor y veo la pila de
contenedores de aluminio moviéndose en su plateado vapor mientras pasan de
sucio a limpio.
Pero no veo gente. No veo caras.
Cuando las tres horas pasan, mi selección está casi terminada, y sé que es una
de las buenas. Sé que he clasificado a los mejores trabajadores en el grupo por
sus números.
Pero no puedo resistirme. Miro el número del trabajador del medio, el que está
justo en el medio entre el mejor y el peor.
Lo busco. Es el número de la espalda de Ky.
Quiero reír y llorar a la vez. Es como si él me hubiera mandado un mensaje.
Ninguno encaja de la manera en que él lo hace; ninguno ha alcanzado el arte de
ser tan equilibrado como él. Por unos segundos, me dejo mirar al chico de las
feas ropas azules con el pelo oscuro. Mis instintos me dicen que debo ponerlo
en el grupo de los más eficientes; sé que es ahí a donde él pertenece. Ése es el
grupo de la nueva vocación. Ellos probablemente deban dejar la ciudad pero al
menos él no estaría atrapado aquí para siempre. Aún así, no podría hacerlo.
¿Cómo sería mi vida si él se fuera?
Me dejo imaginar bajando la ladera y acercándome a Ky en medio de este calor
y este sonido. Y después imagino algo incluso mejor. Me imagino caminando y
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tomando su mano guiándolo fuera de este lugar, un lugar con luz y aire. Podría
hacerlo. Si lo pusiera en el mejor grupo él no trabajaría aquí nunca más. Su vida
va a ser mejor. Yo puedo ser la que cambie eso por él. Y repentinamente, ese
deseo, ese deseo de ayudarlo, es más fuerte que mi deseo egoísta de mantenerlo
cerca.
Pero pienso en el chico de la historia que él me dio. En el chico que ha hecho
todo lo que puede por sobrevivir. ¿Qué dirían los instintos de ese chico?
Él querría que lo pusiera en el grupo más bajo.
—¿Casi terminado? —pregunta la Oficial. Ella espera en la escalera, unos
escalones más abajo. Yo asiento. Ella sube hacia mí y yo aprieto en otro número
de alguien cerca del medio para que ella no sepa que estaba mirando a Ky.
Ella se para al lado mío mirando el número y después a una persona en el piso.
—Los trabajadores del medio son siempre los más difíciles de clasificar —dice
ella con simpatía en la voz—. Es difícil saber qué hacer.
Yo asiento, pero ella no ha terminado.
—Miles de trabajadores como éstos no viven más que hasta los ochenta —dice
ella—. Muchos de ellos son del estatus de aberración, tú sabes. La Sociedad no
se preocupa demasiado por aumentarles la edad óptima. Muchos mueren
temprano. No horriblemente temprano, por supuesto. No pre-sociedad
temprano. Pero sesenta, setenta. Las vocaciones de bajo nivel en nutrición son
particularmente peligrosas, a pesar de todas las precauciones que tomamos.
—Pero<‖—La sorpresa en mi cara no la sorprende, y yo me doy cuenta de que
esto debe ser parte de la evaluación también. Pasando a través de un factor
desconocido en medio de algo que de otra forma sería sencillo justo cuando
piensas que lo habías logrado. Y yo me pregunto: ¿Qué está pasando aquí? ¿Por
qué las stakes son tan altas para una evaluación de selección?
Hay algo que está ocurriendo que es más grande que yo, más grande que Ky.
—Esto es información confidencial, por supuesto —dice la Oficial. Después
hace un movimiento hacia su escáner—. Te quedan dos minutos.
Necesito concentrarme pero mi mente está perdida en alguna parte, haciéndose
preguntas y alineándolas buscando una respuesta.
¿Por qué los trabajadores mueren temprano?
¿Por qué el Gran Padre no pudo compartir su plato en el último banquete?
¿Por qué tantas Aberraciones trabajan limpiando la comida?
Ellos envenenan la comida para los ancianos.
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Está claro ahora. Nuestra sociedad se jacta de no matar a nadie, deshaciéndose
de la pena de muerte, pero lo que yo veo aquí y lo que he escuchado acerca de
las otras provincias me dice que ellos han encontrado otra forma de cuidar las
cosas. La fuerte supervivencia. La selección natural. Con ayuda de nuestros
Dioses, por supuesto, los Oficiales.
Si consigo jugar a ser Dios o un Ángel, entonces tengo que hacer lo mejor que
puedo por Ky. No puedo dejar que él muera tempranamente y no puedo dejar
que él pase su vida en esta sala. Tiene que haber algo mejor ahí afuera para él.
Tengo suficiente fe en mi Sociedad para pensar que lo hay; he visto un montón
de gente viviendo buenas vidas y yo quiero una de esas para Ky.
Independientemente de si puedo o no ser parte de ella.
Clasifico a Ky en el grupo de los más eficientes y cierro el escáner como si tomar
la decisión no me hubiera costado nada.
Por dentro, grito.
Espero haber tomado la decisión correcta.
* * *
—Cuéntame más acerca de dónde vienes —le digo a Ky al día siguiente en la
colina, deseando que él no escuche la desesperación en mi voz, deseando que él
no pregunte acerca de la clasificación. Tengo que saber más acerca de su
historia. Tengo que saber si hice lo correcto. La selección ha cambiado las cosas
entre nosotros; nos sentimos observados, incluso en los árboles. Hablamos
suavemente, no nos miramos por mucho tiempo.
—Es rojo y naranja ahí. Colores que no ves aquí muy seguido.
—Eso es cierto —digo y trato de pensar en cosas que sean rojas. Algunos de los
vestidos en el banquete de las parejas. Los incendios en los incineradores. La
sangre.
—¿Por qué hay tanto verde y marrón y azul aquí? —me pregunta.
—Quizás porque son colores de crecimiento y gran parte de nuestra provincia
es agricultora —le digo—. Ya sabes. Azul es el color del agua, y marrón es el
color del otoño y el cultivo. Y verde es el color de la primavera.
—La gente siempre dice eso —dice Ky—. Pero el rojo es el primer color de la
primavera. Es el color verdadero del renacimiento. Del comienzo.
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FORO PURPLE ROSE
Él tiene razón, me doy cuenta. Pienso en el color rojizo de nuevos capullos en
los árboles. En el rojo de sus manos el día anterior en la disposición central de
nutrición y en el nuevo comienzo que espero tener con él.
Traducido por *ƸӜƷYosbeƸӜƷ*
Corregido por Anne_Belikov
uestro tiempo juntos se sentía como una tormenta, como el viento salvaje
y la lluvia, como algo demasiado grande para manejar pero demasiado
poderoso para escapar. Sopla a mi alrededor y enreda mi cabello, deja
agua en mi cara, me hace saber que estoy viva, viva, viva. Hay momentos de
calma y pausa como los hay en cada tormenta, y momentos cuando nuestras
palabras caen como un relámpago, al menos para nosotros.
Nos apresuramos a la colina juntos, tocándonos las manos, tocando los árboles.
Hablando. Ky tiene cosas que decirme y yo tengo cosas que decirle y no hay
suficiente tiempo, no suficiente tiempo, nunca suficiente tiempo.
—Hay personas que se llaman a sí mismos Archivistas —dice Ky—. Antes,
cuando el Comité de los Cien había hecho sus selecciones, los Archivistas
sabían que las obras que no eran seleccionadas se convertirían en mercancía.
Así que salvaron algunas de ellas. Los Archiveros tienen puertos ilegales, los
que ellos mismos han construido, para almacenar cosas. Ellos guardaron el
poema de Thomas que te traje.
—No tenía idea —dije, conmovida. Nunca pensé que alguien podría
adelantarse y pensar en salvar algunos de los poemas. ¿El abuelo sabía esto? No
parecía que lo supiera. Nunca les dio sus poemas para guardarlos.
Ky puso su mano en mi brazo. —Cassia. Los Archivistas no son altruistas. Ven
una mercancía y hacen todo lo posible para preservarla. Cualquier persona
puede tenerla si está dispuesto a pagar, pero sus precios son altos. —Se detiene
como si hubiese revelado demasiado, como si este poema le hubiese costado
algo.
—¿Qué cambiaste con ellos? —le pregunté, súbitamente temerosa. Hasta lo que
yo sabía, Ky tenía dos cosas de valor: su artefacto y las palabras del poema: No
te adentres dócilmente. Yo no quiero que abandone el artefacto, su último
vínculo con su familia. Y por alguna razón, el pensamiento de nuestro poema
siendo comercializado me causaba repulsión. Egoístamente, no quiero que
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nadie lo tenga. Me doy cuenta de que no soy mucho mejor que los Oficiales en
este sentido.
—Algo —dijo él, y sus ojos se distrajeron—. No te preocupes por el precio.
—Tu‖artefacto<
—No te preocupes. No negocié eso. Tampoco negocié nuestro poema. Pero
Cassia, si alguna vez lo necesitas, ellos no saben nada sobre el poema. Les
pregunté cuántos escritos de Dylan Thomas tenían y no tenían muchos. El
poema de cumpleaños, y una historia. Eso es todo.
—¿Si alguna vez necesito qué?
—Negociar —dijo cuidadosamente—. Negociar por algo más. Los Archivistas
tienen información, conexiones. Puedes decirles a ellos que es uno de los
poemas que tu abuelo te dio. —Él frunció el ceño—. Aunque probar la
autenticidad puede ser un problema, desde que no tienes los papeles
originales<‖sin‖embargo,‖estoy‖seguro‖de‖que‖ellos‖le‖darían‖algún‖valor.‖
—Estaría muy asustada para negociar con personas como esas —dije, y luego
deseé no haberlo hecho. No quiero que Ky piense que me asusto fácilmente.
—Ellos no son completamente malignos —dijo él—. Estoy tratando de que
entiendas que ellos no son mejores ni peores que nadie. No son mejores o
peores que los Oficiales. Tienes que tener cuidado con los Archivistas de la
misma manera que tienes que tener cuidado con todos los demás.
—¿Dónde los encontraría? —le pregunté, temerosa de su necesidad de hacerme
saber esto. ¿Qué piensa él que va a pasar? ¿Por qué piensa que podría necesitar
saber cómo vender nuestro poema?
—El Museo —me dice él—. Ve al sótano y ponte de pie delante de la exposición
sobre la Historia Gloriosa de la Provincia de Oria. Nadie va allí. Si te quedas el
tiempo suficiente, alguien te preguntará si quieres que te digan más sobre la
historia. Tú dices que sí. Ellos sabrán que deseas contactar con un Archivista.
—¿Cómo sabes esto? —le pregunté, sorprendida otra vez de todas las maneras
que sabe para sobrevivir.
Él sacude su cabeza. —Es mejor si no te digo.
—¿Y qué pasa si alguien va a allí y realmente quiere saber más acerca de la
historia?
Ky se ríe. —Nadie lo hace, Cassia. Nadie quiere saber nada acerca del pasado.
Nos apresuramos, con las manos todavía tocándonos a través de las ramas.
Escucho a Ky tarareando un trozo de una de las Cien Canciones, la que
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escuchamos juntos. —Amo esa —dije, y él asiente con la cabeza—. La mujer que
la canta tiene una hermosa voz.
—Si simplemente fuese real —dice él.
—¿A qué te refieres? —le pregunto.
Él me mira, sorprendido. —Su voz. Ella no es real. Es generada. La voz perfecta.
Como todos los cantantes, en todas las canciones. ¿No sabías eso?
Sacudo la cabeza, incrédula. —Eso no puede ser correcto. Cuando está
cantando, puedo oír su respiración.
—Es parte de eso —dice Ky, sus ojos distantes, recordando algo—. Ellos saben
que nos gusta sentir que las cosas son autenticas. A nosotros nos gusta
escucharlos respirar.
—¿Cómo lo sabes?
—He escuchado a gente real cantar —dice él.
—Yo también en la escuela. Y mi padre me cantaba.
—No —dice él—. Me refiero a cantando, tan alto como puedes. Cada vez que
quisieras. He escuchado a la gente cantar así, pero no aquí. E incluso la voz más
bella del mundo no parecía ni de lejos tan perfecta como la voz en la sala de
música.
Por una fracción de segundo, me lo imaginé en casa en ese paisaje que había
dibujado para mí, escuchando a otros cantar. Ky miraba hacia el sol
parpadeando a través de los árboles por encima de nosotros. Él está midiendo
el tiempo.
Él confiaba más en el sol que en su reloj. Lo había notado. Mientras estaba allí,
protegiéndose los ojos con una mano, otra línea del poema de Thomas me viene
a la mente. Los hombres salvajes, que capturaron el sol al vuelo y lo cantaron,
me hubiese gustado escuchar cantar a Ky.
Ky busca en su bolsillo, y saca mi poema de cumpleaños. —¿Ya te lo sabes bien?
—Sabía lo que estaba diciendo. Era el momento de destruir el poema. Era
peligroso mantenerlo por mucho tiempo.
—Sí —dije—. Pero déjame verlo una vez más. —Lo leí nuevamente y miré hacia
arriba a Ky.
—No es tan triste destruir este — le digo, diciéndole a él y recordándomelo a mí
misma—. Otras personas lo saben. Todavía existe en otro lugar.
Él asiente con la cabeza.
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—¿Quieres que lo lleve a casa y lo incinere? —le pregunto.
—Pensé que podíamos dejarlo aquí —dice él—. Sepultarlo en el suelo.
Me recuerda a la siembra con Xander. Pero este poema no tiene nada que ver
con ello, está apartado, limpio y ordenado, de donde vino. Sabemos el nombre
del autor. No sabemos nada acerca de él, no sabemos qué significa el poema,
qué pensó cuando formaba las palabras, cómo lo escribió. Hace tanto tiempo,
¿los escribas estaban allí? No puedo recordar las Lecciones de Historia de los
Cien. ¿O lo escribió como escribe Ky, con las manos? ¿El poeta sabía lo
afortunado que era, de tener palabras tan hermosas y un lugar para ponerlas y
mantenerlas?
Ky buscó el poema.
—Espera —digo—. No lo enterremos del todo. —Extiendo la mano hacia el
papel y él me lo da, alisándolo sobre mi palma. No hay mucho en el poema, es
pequeño, un verso. Será fácil enterrarlo. Arranco con cuidado la línea que habla
de las aves:
Pájaros y los pájaros de los árboles alados que elevan mi nombre.
Lo rompo más pequeño, más pequeño, hasta que las piezas son pequeñas y
ligeras. Luego las arrojo a la brisa, para dejar que vuelen por un momento. Son
tan pequeñas que no veo donde se ciernen la mayoría, pero una aterriza cerca
de una rama cercana a mí. Sin embargo un verdadero pájaro lo usará como
nido, lo esconderá de todos los demás, mientras yo tengo el otro poema de
Thomas.
Sí conocemos acerca del autor, me doy cuenta mientras Ky y yo enterráramos el
resto del papel. Lo conocemos a través de sus palabras.
Y algún día tendré que compartir los poemas. Lo sé. Y algún día tendré que
decirle a Xander qué está pasando aquí en la colina.
Pero no todavía.
Quemé el poema antes para estar salvo. No puedo hacerlo ahora. Sostengo
apretada la poesía de nuestros momentos juntos, protegiéndolos,
protegiéndonos. Todo de nosotros.
—Háblame de tu Banquete de Parejas —dice Ky en otro momento.
¿Él quiere que le cuente sobre Xander?
—No acerca de Xander —dice, leyendo mi mente y sonriendo con esa sonrisa
que amo. Incluso ahora, cuando él sonríe más seguido, todavía estoy ávida de
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ella. A veces, alcanzo y toco sus labios con la mano cuando lo hace. Lo hago
ahora, siento que se mueven cuando él dice—. Acerca de ti.
—Estaba‖nerviosa,‖emocionada<‖—me detengo.
—¿En qué pensabas?
Deseaba poder decirle que pensaba en él, pero le mentí una vez y no quería
hacerlo de nuevo. Y además, no estaba pensando en Xander tampoco.
—Pensé en los ángeles —digo.
—¿Ángeles?
—Tú sabes. Los de las viejas historias. Como pueden volar hasta el cielo.
—¿Crees que alguien crea en ellos ahora? —pregunta.
—No lo sé. No. ¿Tú crees?
—Yo creo en ti —dice, su voz baja y casi reverente—. Eso es la mayor fe que yo
nunca pensé tener.
Nos movemos rápido a través de los arboles. Siento más que debemos estar
llegando a la cima de la colina.
Finalmente, nuestro trabajo se llevará a cabo y esta vez habrá terminado. No se
tarda mucho más en recorrer la primera parte de la colina, todo está ceñido y
bien marcado y sabemos hacia dónde vamos, al menos inicialmente. Pero aún
hay territorio inexplorado. Todavía hay cosas por descubrir. Por eso estoy
agradecida. Estoy tan agradecida que me gustaría creer en los ángeles para que
yo pudiera expresar mi gratitud a alguien o algo.
—Cuéntame más —dice Ky.
—Usé un vestido verde.
—Verde —dice él, viéndome—. Nunca te he visto en verde.
—Nunca me ves en nada que no sea marrón o blanco —le digo—. Vestido de
civil marrón. Traje de baño negro. —Me sonrojo.
—Voy a retractarme de lo que dije —dice después, mientras el silbato resonaba
—. Te he visto en verde. Te veo en verde todos los días, aquí en los arboles.
Al día siguiente, le pregunto. —¿Puedes decirme por qué lloraste en la
exhibición ese día?
—¿Me viste?
Asiento con la cabeza.
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FORO PURPLE ROSE
—No pude evitarlo —Su mirada es distante, dura ahora—. Yo no sabía que
había material de archivo así. Pudo haber sido mi pueblo. Definitivamente fue
una de las provincias periféricas.
—Espera. —Pienso en la gente, sombras oscuras corriendo—. Estás diciendo
que‖eso‖fue<
—Real —terminó él—. Sí. Esos no eran actores. No era un escenario. Eso pasa
en las Provincias Periféricas. Cuando me fui, estaba pasando más y más.
Oh no.
El silbato sonará pronto, puedo decirlo. Él lo sabe también. Pero lo alcanzo y me
mantengo aquí en el bosque donde los árboles nos envuelven y los cantos de los
pájaros cubren nuestras voces. La totalidad de la colina es cómplice de nuestro
abrazo.
Me alejo primero porque tengo algo que escribir antes de que nuestro tiempo
termine. He estado practicando en el aire pero quiero grabarlo en la tierra.
—Cierra tus ojos —le digo a Ky, y me inclino, su respiración encima de mí
mientras espera—. Ya está —le digo, y él mira lo que he escrito.
Te amo.
Me siento avergonzada, como si fuese un niño lanzándole esas palabras a su
escribiente y ofreciéndosela a un chico en su primer día de escuela para leerla.
Mi escritura es torpe y desordenada y no afable, como la de Ky.
¿Por qué hay cosas más fáciles de escribir que de decir?
Aún así, me siento sin duda valiente y vulnerable al estar allí en el bosque con
palabras que no puedo echar para atrás. Mis primeras palabras escritas, que no
sean nuestros nombres. No es un poema, pero creo que el abuelo lo entendería.
Ky me mira. Por primera vez desde la exhibición, veo lágrimas en sus ojos.
—No tienes que escribir nada en respuesta —le digo, sintiéndome cohibida—.
Sólo quería que lo supieras.
—No quiero escribir nada —me dice. Y luego lo dice, allí justo en la colina, y de
todas las palabras que se han escondido, guardado y atesorado, estas son las
que nunca olvidaré, las más importantes de todas.
—Te amo.
Un rayo. Una vez que ha caído, caliente y blanco, del cielo a la tierra, no hay
vuelta atrás.
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FORO PURPLE ROSE
Es el momento. Lo siento, lo sé. Mis ojos en él, los suyos en mí, y los dos
estamos respirando, mirando, cansados de esperar. Ky cierra sus ojos, pero los
míos siguen abiertos. ¿Cómo se sentirá, sus labios en los míos? ¿Cómo un
secreto revelado, una promesa cumplida? Como esa línea en el poema, ¿Una
lluvia de todos mis días, plateada cayendo alrededor de mí, donde el rayo
encontró la tierra?
El silbato suena por debajo de nosotros y el momento se rompe. Estamos a
salvo. Por ahora.
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FORO PURPLE ROSE
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Traducido por CAROL93
Corregido por Anne_Belikov
os apuramos bajo la colina. Veo flashes blancos entre los árboles y sé que
no son las aves que vimos anteriormente. Esas criaturas blancas no están
hechas para volar. —Oficiales —le digo a Ky y él asiente.
Nos reportamos con el oficial, quien se ve un poco preocupado por los
visitantes que nos esperan. Me pregunto nuevamente cómo terminó él con esta
tarea. Incluso supervisar la asistencia de la gran colina parece una pérdida de
tiempo en una persona de su rango. Mientras me niego a aceptarlo, veo todas
las líneas que la disciplina ha marcado en su casa y me vuelvo a dar cuenta de
que él no es muy joven.
Los oficiales, descubro cuando me acerco, son los que ya he visto antes. Los que
evaluaron mi habilidad de clasificar. La Oficial femenina rubia toma el control
esta vez; aparentemente ésta es su parte de la prueba para administrar.
—Hola Cassia —me dice—. Estamos aquí para llevarte a tu lugar de la prueba
de clasificación. ¿Puedes venir con nosotros ahora? —Ella le echa un rápido
vistazo al Oficial con un toque de respeto en su mirada.
—Continúen —dice el Oficial, mirando a los otros que volvieron de la colina—.
Todos ustedes pueden irse. Nos juntaremos aquí mañana otra vez.
Algunos de los que pasaron me miraron con interés pero sin preocupación;
muchos de nosotros ya esperamos nuestras posiciones de trabajo final y los
Oficiales parecen ser, siempre, parte de ese proceso.
—Vamos a tomar el Tren Aéreo —me dijo la oficial rubia—. La prueba durará
sólo un par de horas. Deberías estar en casa a tiempo para la merienda.
Caminamos a lo largo de la parada del Tren Aéreo, dos Oficiales a mi derecha y
uno a mi izquierda. No hay escapatoria de ellos. No me atrevo a mirar a Ky. Ni
siquiera cuando entramos al tren que él toma en la Ciudad. Cuando él me pasa
caminando,‖su‖“hola”‖suena‖perfecto:‖amistoso,‖despreocupado.‖Él‖continúa‖lo‖
que queda hasta el auto y se sienta al lado de la ventanilla. Nadie observando
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FORO PURPLE ROSE
podría convencerse de que él no siente nada de nada por mí. Él casi me
convence a mí.
No tomamos el Tren Aéreo en la parada del hall de la ciudad ni en ninguna otra
parada de la misma. Seguimos. Más y más trabajadores vestidos en azul suben,
riendo y hablando. Uno de ellos le tose en el hombro a Ky y él se ríe. No veo a
ningún otro Oficial o a nadie más llevando ropa de estudiante como yo. Los
cuatro de nosotros nos sentamos en el mar azul, el tren moviéndose y
agitándose como un río corriendo y yo sé que es difícil pelear en contra de un
movimiento tan fuerte como la Sociedad.
Miro atentamente por la ventana y deseo con todo mi corazón que esto no sea lo
que pienso que es. Que no estamos yendo al mismo lugar. Que yo no estaré
clasificando a Ky. ¿Esto es un truco? ¿Nos están mirando? Esa es una pregunta
estúpida, pienso. Por supuesto que nos están mirando.
Enormes y grises edificios se amontonan en esta parte de la ciudad; veo señales
pero el Tren Aéreo va demasiado rápido para que pueda leerlas. Pero está claro
en donde estamos: el distrito industrial.
En frente, veo a Ky parado. Él no necesita alcanzar las manijas que cuelgan del
techo; se mantiene en equilibrio mientras el tren se desliza a la parada. Por un
momento pienso que todo va a estar bien. Los Oficiales y yo seguiremos en
camino, pasaremos estos grises edificios, más allá del aeropuerto y sus pistas de
aterrizaje, y brillantes banderas rojas de tráfico moviéndose en el aire como
barriletes, como los señaladores de la Colina. Seguiremos más allá de la Granja,
donde me harán clasificar nada más importante que unos granos o una oveja.
Entonces los Oficiales se levantan y no tengo otra opción más que seguirlos. No
te desesperes, me digo a mí misma. Mira todos esos edificios. Mira a todos esos
trabajadores. Podrías estar clasificando a cualquiera de ellos. No te apresures a
hacer conclusiones.
Ky no se dio vuelta para comprobar si yo también había bajado. Estudio su
espalda y sus manos para ver si puedo encontrar algo de tensión extendiéndose
en él como la que experimento en mí. Pero sus músculos están relajados y su
paso es confiado incluso cuando camina por el lado del edificio en donde entran
los trabajadores. Muchos de los trabajadores horriblemente vestidos en azul
entran por la misma puerta. Las manos de Ky se pierden en los lados, abiertas.
Vacías.
Mientras Ky desaparece por el edificio, la Oficial rubia me guía hacia el frente, a
una especie de antesala. Los otros oficiales le tendieron mis tarjetas de datos y
ella las colocó debajo de mi oreja, en donde se encuentra mi pulso sobre las
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muñecas, debajo del cuello de mi camisa. Ella es rápida y eficiente con eso,
ahora que estoy siendo monitoreada, trato aún más de relajarme. No quiero
verme inusualmente nerviosa. Respiro profundo y cambio las palabras del
poema. Me digo a mí misma ir gentilmente, sólo por ahora.
—Este es el bloque de distribución de comida de la ciudad —me informa la
Oficial—. Como mencionamos antes, el objetivo de la clasificación de vida real
es ver si puedes clasificar gente de verdad y situaciones dentro de ciertos
parámetros. Queremos ver si puedes ayudar al gobierno a mejorar su
funcionamiento y eficiencia.
—Entiendo —digo aunque no estoy muy segura de ello.
—Entonces empecemos —empuja las puertas para abrirlas y un nuevo Oficial
sale a saludarnos. Él es, aparentemente, el Oficial encargado de este edificio, y
las barras naranjas y amarillas de su remera significan que es el encargado de
uno de los más importantes departamentos de todos, el Departamento de
Nutrición.
—¿Cuántos tienen hoy? —pregunta él, y yo me doy cuenta de que no soy la
única tomando este examen y haciendo estas clasificaciones de la vida real aquí.
El pensamiento me hace relajarme un poco.
—Uno —dice ella—. Pero esta es nuestra mejor calificación.
—Excelente —dice él—. Háganme saber cuando terminen —se aleja, y yo me
quedo mareada por la vista y los olores que me rodean. Y por el calor.
Nos paramos en un espacio vacío, un lugar más grande que el gimnasio de la
escuela secundaria. Esta habitación se ve como una caja de acero: pisos de metal
repletos de tuberías, paredes de concreto pintadas de gris y equipamiento de
acero delimitando los lados y dividiendo la mitad del cuarto en líneas. El vapor
moja y se mueve alrededor de la habitación. Respiraderos en lo alto y a los
lados del edificio están abiertos pero no hay ventanas. Las máquinas, bandejas,
la humeante y caliente agua saliendo de las canillas: todo es gris.
Excepto por los trabajadores azul-oscuro y sus quemadas-rojas manos.
Un silbido se escucha y una nueva oleada de trabajadores entra por la izquierda
mientras los otros salen por la derecha. Sus cuerpos deteriorados, cansados.
Todos ellos limpian sus ojeras, y dejan su trabajo sin mirar atrás.
—Los nuevos trabajadores estuvieron en una sala de esterilización para
remover los contaminantes del exterior —la Oficial me dice a modo de
conversación—. Es ahí en donde recogen sus números y los adhieren en sus
uniformes. Este nuevo turno es el que te toca.
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Ella hace un gesto hacia arriba y noto muchos puntos de vista en la habitación:
pequeñas torres de metal con Oficiales parados en lo alto. Hay tres torres; la del
medio está vacía. —Nosotros vamos a estar ahí arriba.
La sigo por las escaleras de metal, las mismas que tenemos en las estaciones de
Tren Aéreo. Pero estas escaleras terminan en una pequeña plataforma con casi
suficiente espacio para cuatro de nosotros parados. El Oficial de pelo gris
transpira mucho y su cara se ve roja. Mi pelo se pega en la parte de atrás de mi
cuello. Y todo lo que tenemos que hacer es pararnos a ver. No tenemos siquiera
que trabajar.
Yo sabía que el trabajo de Ky era duro pero no tenía ni idea.
Tubos y más tubos de contenido sucio yacían al lado de pequeñas estaciones
con tanques y tubos reciclables. A través de una gran abertura al final del
edificio los sucios utensilios llegan en un interminable río, moviéndose desde
los contenedores reciclables en nuestras residencias y comedores. Los
trabajadores visten guantes protectores pero no puedo ver cómo el plástico o el
látex no se derriten en su piel mientras ellos expulsan el agua caliente de los
contenedores de aluminio. Después ponen el objeto de aluminio limpio en los
tubos de reciclaje.
Continúa y continúa, el firme recorrido del vapor, agua hirviendo y aluminio.
Mi mente amenaza con bloquearse y callarse como cuando me enfrento a una
particularmente difícil clasificación en la pantalla y me siento abrumada. Pero
éstos no son números en una pantalla. Éstas son personas.
Éste es Ky.
Entonces me obligo a mantenerme clara y concentrada. Me esfuerzo a ver esas
encorvadas espaldas y esas manos quemadas y el incansable color plateado a lo
largo de las máquinas.
Uno de los trabajadores levanta su mano y uno de los Oficiales baja de su silla
para hablar con el trabajador. Él le entrega un contenedor de aluminio al oficial,
quien escanea el código de barras de uno de sus lados con su escáner. Después
de un momento, se lleva el contenedor con él y desaparece por una oficina en lo
más alejado de la gran sala. El trabajador está de nuevo trabajando.
La oficial me mira como si ella estuviera esperando algo. —¿Qué piensas? —
pregunta ella.
No estoy segura de lo que ella quiere así que desvío la respuesta. —Por
supuesto, lo más eficiente sería obtener máquinas.
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FORO PURPLE ROSE
—Esa no es una opción —dice la Oficial—. La preparación y distribución de la
comida necesita estar bajo el cargo de personal. Personal vivo. Es una regla.
Pero nos gustaría liberar a varios de ellos para otros proyectos y vocaciones.
—No sé cómo hacerlo más efectivo —digo—.‖ Est{‖ la‖ otra‖ respuesta‖ obvia<‖
Hacerlos‖trabajar‖m{s‖horas<‖Pero‖ellos‖se‖ven‖exhaustos‖como‖si<‖—Mi voz
se desvanece, un susurro demasiado bajo como para que importe.
—No te estamos pidiendo que encuentres una solución —el Oficial sonó
entretenido—. Esos que están más arriba que tú se han encargado de eso. Se
van a extender las horas. Las horas de descanso van a desaparecer. Así, parte
del personal va ser dirigido a otra vocación.
Estoy empezando a entender y deseo no haberlo hecho. —Entonces si no
quieren que clasifique las variables en la situación laboral, ustedes quieren
que<
—Elijas las personas —dijo ella.
Me siento enferma.
Ella saca un escáner. —Tienen tres horas para observar. Anota los números de
los trabajadores que crees son los más eficientes, esos que deberían ser enviados
a un proyecto alternativo.
Miro los números en la parte de atrás de las remeras de los trabajadores. Ésta es
como una selección en la pantalla; supuestamente tengo que observar los
patrones más rápidos entre los trabajadores. Ellos quieren ver si mi mente va a
ver automáticamente a los que trabajan más rápidamente. Las computadoras
seguramente podrían hacer este trabajo y probablemente deberían. Pero ahora
ellos quieren ver si yo lo puedo hacer, también.
—Y Cassia —dice la Oficial desde las escaleras de metal. Miro hacia abajo, hacia
ella—. Tu selección importa. Es parte de tu evaluación. Queremos ver si puedes
tomar buenas decisiones cuando sabes que tienen resultados reales.
Ella ve la sorpresa en mi cara, y continúa. Puedo decir que trata de ser amable.
—Es una parte de un grupo de miles de trabajadores, Cassia. No te preocupes,
sólo da lo mejor de ti.
—Pero ¿cuál es el otro proyecto? ¿Van a tener que dejar la ciudad?
La Oficial mira sorprendida. —No podemos responder eso. No es relevante en
la selección.
El Oficial de pelo gris, todavía respirando forzosamente, se da vuelta para mirar
qué es lo que está pasando. Ella le hace un gesto de que está por bajar y me mira
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a mí amablemente: —Los mejores trabajadores, consiguen mejores puestos de
trabajo, Cassia. Eso es todo lo que necesitas saber.
No quiero hacer esto. Por un momento, contemplo la idea de tirar el escáner
dentro de uno de los lavaderos, dejando que se hunda.
¿Qué haría Ky si él fuera el que está parado aquí?
No tiro el escáner. Tomo profundos respiros. Transpiración baja por mi espalda
y una parte de mi pelo cae en mis ojos. Empujo el pelo hacia atrás con una de
mis manos y enderezo mis hombros para mirar a los trabajadores. Mis ojos
viajan de un lado al otro. Trato de no mirar caras, sólo números. Busco
movimientos rápidos y movimientos lentos. Empiezo a seleccionar.
La parte más molesta de la entera experiencia es que soy muy, muy buena
haciéndolo. Una vez que me digo que debo hacer lo que Ky haría, no miro para
atrás. Terminado el proceso de selección, observo la velocidad y los
movimientos, busco la capacidad de hacer un gran esfuerzo sin sentirse
cansado. Veo los lentos, los más tranquilos que hacen más de lo que podrías
imaginar. Veo los rápidos y eficientes que son los mejores. Veo los que casi no
pueden seguir. Veo sus manos rojas moviéndose en el vapor y veo la pila de
contenedores de aluminio moviéndose en su plateado vapor mientras pasan de
sucio a limpio.
Pero no veo gente. No veo caras.
Cuando las tres horas pasan, mi selección está casi terminada, y sé que es una
de las buenas. Sé que he clasificado a los mejores trabajadores en el grupo por
sus números.
Pero no puedo resistirme. Miro el número del trabajador del medio, el que está
justo en el medio entre el mejor y el peor.
Lo busco. Es el número de la espalda de Ky.
Quiero reír y llorar a la vez. Es como si él me hubiera mandado un mensaje.
Ninguno encaja de la manera en que él lo hace; ninguno ha alcanzado el arte de
ser tan equilibrado como él. Por unos segundos, me dejo mirar al chico de las
feas ropas azules con el pelo oscuro. Mis instintos me dicen que debo ponerlo
en el grupo de los más eficientes; sé que es ahí a donde él pertenece. Ése es el
grupo de la nueva vocación. Ellos probablemente deban dejar la ciudad pero al
menos él no estaría atrapado aquí para siempre. Aún así, no podría hacerlo.
¿Cómo sería mi vida si él se fuera?
Me dejo imaginar bajando la ladera y acercándome a Ky en medio de este calor
y este sonido. Y después imagino algo incluso mejor. Me imagino caminando y
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FORO PURPLE ROSE
tomando su mano guiándolo fuera de este lugar, un lugar con luz y aire. Podría
hacerlo. Si lo pusiera en el mejor grupo él no trabajaría aquí nunca más. Su vida
va a ser mejor. Yo puedo ser la que cambie eso por él. Y repentinamente, ese
deseo, ese deseo de ayudarlo, es más fuerte que mi deseo egoísta de mantenerlo
cerca.
Pero pienso en el chico de la historia que él me dio. En el chico que ha hecho
todo lo que puede por sobrevivir. ¿Qué dirían los instintos de ese chico?
Él querría que lo pusiera en el grupo más bajo.
—¿Casi terminado? —pregunta la Oficial. Ella espera en la escalera, unos
escalones más abajo. Yo asiento. Ella sube hacia mí y yo aprieto en otro número
de alguien cerca del medio para que ella no sepa que estaba mirando a Ky.
Ella se para al lado mío mirando el número y después a una persona en el piso.
—Los trabajadores del medio son siempre los más difíciles de clasificar —dice
ella con simpatía en la voz—. Es difícil saber qué hacer.
Yo asiento, pero ella no ha terminado.
—Miles de trabajadores como éstos no viven más que hasta los ochenta —dice
ella—. Muchos de ellos son del estatus de aberración, tú sabes. La Sociedad no
se preocupa demasiado por aumentarles la edad óptima. Muchos mueren
temprano. No horriblemente temprano, por supuesto. No pre-sociedad
temprano. Pero sesenta, setenta. Las vocaciones de bajo nivel en nutrición son
particularmente peligrosas, a pesar de todas las precauciones que tomamos.
—Pero<‖—La sorpresa en mi cara no la sorprende, y yo me doy cuenta de que
esto debe ser parte de la evaluación también. Pasando a través de un factor
desconocido en medio de algo que de otra forma sería sencillo justo cuando
piensas que lo habías logrado. Y yo me pregunto: ¿Qué está pasando aquí? ¿Por
qué las stakes son tan altas para una evaluación de selección?
Hay algo que está ocurriendo que es más grande que yo, más grande que Ky.
—Esto es información confidencial, por supuesto —dice la Oficial. Después
hace un movimiento hacia su escáner—. Te quedan dos minutos.
Necesito concentrarme pero mi mente está perdida en alguna parte, haciéndose
preguntas y alineándolas buscando una respuesta.
¿Por qué los trabajadores mueren temprano?
¿Por qué el Gran Padre no pudo compartir su plato en el último banquete?
¿Por qué tantas Aberraciones trabajan limpiando la comida?
Ellos envenenan la comida para los ancianos.
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FORO PURPLE ROSE
Está claro ahora. Nuestra sociedad se jacta de no matar a nadie, deshaciéndose
de la pena de muerte, pero lo que yo veo aquí y lo que he escuchado acerca de
las otras provincias me dice que ellos han encontrado otra forma de cuidar las
cosas. La fuerte supervivencia. La selección natural. Con ayuda de nuestros
Dioses, por supuesto, los Oficiales.
Si consigo jugar a ser Dios o un Ángel, entonces tengo que hacer lo mejor que
puedo por Ky. No puedo dejar que él muera tempranamente y no puedo dejar
que él pase su vida en esta sala. Tiene que haber algo mejor ahí afuera para él.
Tengo suficiente fe en mi Sociedad para pensar que lo hay; he visto un montón
de gente viviendo buenas vidas y yo quiero una de esas para Ky.
Independientemente de si puedo o no ser parte de ella.
Clasifico a Ky en el grupo de los más eficientes y cierro el escáner como si tomar
la decisión no me hubiera costado nada.
Por dentro, grito.
Espero haber tomado la decisión correcta.
* * *
—Cuéntame más acerca de dónde vienes —le digo a Ky al día siguiente en la
colina, deseando que él no escuche la desesperación en mi voz, deseando que él
no pregunte acerca de la clasificación. Tengo que saber más acerca de su
historia. Tengo que saber si hice lo correcto. La selección ha cambiado las cosas
entre nosotros; nos sentimos observados, incluso en los árboles. Hablamos
suavemente, no nos miramos por mucho tiempo.
—Es rojo y naranja ahí. Colores que no ves aquí muy seguido.
—Eso es cierto —digo y trato de pensar en cosas que sean rojas. Algunos de los
vestidos en el banquete de las parejas. Los incendios en los incineradores. La
sangre.
—¿Por qué hay tanto verde y marrón y azul aquí? —me pregunta.
—Quizás porque son colores de crecimiento y gran parte de nuestra provincia
es agricultora —le digo—. Ya sabes. Azul es el color del agua, y marrón es el
color del otoño y el cultivo. Y verde es el color de la primavera.
—La gente siempre dice eso —dice Ky—. Pero el rojo es el primer color de la
primavera. Es el color verdadero del renacimiento. Del comienzo.
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FORO PURPLE ROSE
Él tiene razón, me doy cuenta. Pienso en el color rojizo de nuevos capullos en
los árboles. En el rojo de sus manos el día anterior en la disposición central de
nutrición y en el nuevo comienzo que espero tener con él.
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